Mundo temporal


Parece que esta vida
nunca nos va a dar felicidad
en un mundo temporal.
Parece que nunca dejarán amor
las horas
en este infinito fugaz,
donde los valientes
sólo mueren antes
y no se echan de menos.

Mi norte es la pobreza.
Es mi sur la única certeza.
Del viento sólo quedan pronombres,
del rhythm sólo blues,
y nuestras coordenadas ya no señalan
ni longitud
ni latitud.


Radio Futura - Annabel Lee

Barrio Sésamo y la doble moral

Todo es culpa de Barrio Sésamo (o Sesame Street, por si se conociera así en otras latitudes). Fueron esos muñecos de trapo quienes empezaron a enseñarnos que todo en esta vida tiende a ser, al menos, doble. Que si arriba y abajo, que si izquierda y derecha, que si dentro y fuera. Mirádlos qué inocentes...


Sin duda, esa enseñanza contiene cuestiones bastante más ocultas e incluso perversas. Trasladado a la edad adulta es lo que se conoce como DOBLE MORAL. Así tú puedes optar entre el respeto y la falta de él, la sinceridad asertiva o la hipocresía... Hay múltiples dualidades entre las que elegir. El mundo artístico es muy egocéntrico en general. Y a nadie nos gusta que nos critiquen. Yo soy partidario de que lo hagan, pero siempre partiendo de un respeto mínimo que debe acompañar a todo ser capaz de crear lo que sea (y todos tenemos esa capacidad, más o menos desarrollada). Por eso condeno lo ocurrido con Ada, al margen de que pueda entender que haya a quien no le guste. Lo decadente es desde luego la forma de hacerlo (y si hay temas personales de por medio, como parece, es aún más decadente).

Con todo, la hipocresía es otro gran defecto a pulir. Llevo relativamente poco tiempo apareciendo y desapareciendo del mundo poético madrileño (o una parte de él). Pero estos son algunos ejemplos de cómo ir interpretando las cosas (las situaciones que se exponen están basadas en sensaciones reales de aquí y allá, pero no aluden a nadie en concreto).

COMENTARIO EXPUESTO:
Desarrolla imágenes sugerentes e inventa un lenguaje abstracto pseudometafísico incomparable (referido a tal poeta).
PENSAMIENTO REAL
No le entiende ni su puta madre. Es más drogadicto que poeta.

COMENTARIO EXPUESTO:
Siempre la ves en cualquier evento poético. Es una poetisa muy implicada.
PENSAMIENTO REAL
Me la he follado dos veces. No la chupa bien. Creo que por eso está en todas partes (tratando de ganar experiencia).

COMENTARIO EXPUESTO:
El acto está desarrollado por el Grupo poético X
PENSAMIENTO REAL
Los mismos amiguitos gilipollas y mugrientos de siempre se reúnen para autobendecirse y reventar a porros.

COMENTARIO EXPUESTO:
No existe un verdadero movimiento poético en Madrid. Todo está demasiado atomizado. Deberíamos organizarnos mejor.
PENSAMIENTO REAL
Hay mucho poetilla suelto que no vale una mierda. Sigo a dos que considero que son realmente buenos. Al resto habría que reunirlos, pero para exterminarles.

COMENTARIO EXPUESTO:
Todos los martes, Jam-Session poética.
PENSAMIENTO REAL
Orgía este martes. A ver si me puedo tirar a alguien. Si no se logra, espero que caiga al menos una borrachera cojonuda.

COMENTARIO EXPUESTO:
Tu nuevo poemario me ha encantado.
PENSAMIENTO REAL
Por primera vez consigo dormirme antes de las 12. Hay que ver qué bodrios publican. ¿Cuánto le habrá costado? Porque "eso" tiene que ser autoedición, coedición o se está tirando al editor.

COMENTARIO EXPUESTO
Estoy enviando algunos poemarios a concurso.
PENSAMIENTO REAL
Encima de mediocre, iluso.

COMENTARIO EXPUESTO
Entro mucho en tu blog. Hasta me voy a hacer seguidor.
PENSAMIENTO REAL.
Como no vayas dejando comentarios en el mío, te vas a enterar, puto anacoreta.

COMENTARIO EXPUESTO
Espero verte en mi recital del viernes.
PENSAMIENTO REAL
¿Pero otra vez recita?? ¡Dios, pero si ni se le entiende cuando habla! A ver si me da tiempo a salir borracho de casa (voy a ir porque al mío TIENE QUE VENIR).

Y así podríamos seguir hasta 2028. Lo peor de todo es lo poco que sabemos de la realidad. Descubrirla es una ventana que debemos pensar mucho si abrir o dejar cerrada... Esa será siempre la cuestión. Una nueva dualidad. De nuevo Barrio Sésamo y sus putos aprendizajes... ¡POETAS EN LATINOAMÉRICA, SALVADNOS!

Canción para "Adas"

Esto de ponerse a parir sin que venga a cuento o si (lo mismo da) es casi un deporte nacional en este país en el que vivimos y seguramente no será el único. Se hace entre familias, entre amigos, entre conocidos, entre desconocidos... Si hiciéramos un caso distinto al omiso a este tipo de circunstancia estaríamos viviendo desde hace tiempo en jaulas tintadas por ambos lados (para no ver ni ser vistos). El caso es que hay personas que deciden no participar de esta fiesta nacional, tal es el caso de Ada Menéndez, porque no juegan a eso y tampoco deben dar cancha a que otras personas juegen con ella. Lo que ha ocurrido lo podéis seguir en su blog. Del de la provocadora de la situación no diré nada. Advertencia: ESTO NO ES POESÍA. Es una especie de SALVAME DELUXE que, de todos modos, se practica, como digo, fuera y dentro de los blogs, fuera y dentro de los encuentros poéticos, fuera y dentro de nosotros mismos. Ada, te queremos. Y lo único que esperamos de tí es que sigas dejándonos sin respiración. Así que EL CLUB DE LAS BRAGAS DE ADA y yo mismo, te dedicamos esta canción (porque si Bunbury es uno de mis dioses, Sharleen Spiteri es una de mis diosas). Seguir adelante es el único camino. Y oye, sin acritud.



Hoy y mañana (en Madrid)


Conversaciones con Timba



- Timba, ¿habrá algo de cierto en la Verdad?
- La verdad es como esos bizcochos que se desinflan al sacarlos del horno.
- ¿Y por qué se desinfla?
- Calor escaso...o demasiado aire en la Masa.

- Timba, ¿qué hago para olvidar lo que siento?
- Trasládate a Siberia.
- ¿A Siberia?
- Allí debe hacer demasiado frío como para tener sentimientos.

- Timba, ¿somos parte de la mayoría?
- ¿Llevas ropa interior limpia por si te ocurre un accidente?

- Timba, l´amour exist encore!
- Y nadie caga en París...

- Timba, ¿por qué no tenemos hijos?
- Nos gusta charlar.

- Timba, miénteme.
- Padre nuestro que estás en los cielos...

- Timba, ¿qué es la poesía?
- No me hagas preguntas que no entiendo (y duerme).

Las Consecuencias

DIOS MÍO...

No queda más

País Demolido

Hay sitios donde el silencio se apodera de las calles para quedarse...
Mi más profundo lamento.


Frente a Frente

Una de las características de los genios es que son idolatrados y defenestrados casi por igual. No, no es que este blog se haya convertido en un magazine musical, es que cuando a algún Dios le da por regresar, creo que lo mínimo que se puede hacer es anunciarlo. Alabado sea.

Frente a frente bajamos la mirada...pues ya no queda nada de qué hablar.


Poetas en el aire



Pocas cosas debe haber más sugerentes que la voz sin rostro. Por eso el formato radio será siempre un medio diferente a todos los demás, otra forma de sentir el mundo. "Poetas En El Aire" es el blog de Radio Vallekas y en él podréis encontrar entrevistas variadas... La última es del Gran Batania (!!). También se han pasado por allí gentes poéticas como Vicente Martín, Magdalena Salamanca, Mónica López o Miguel Pastrana. Uno de esos blogs con voz a seguir.

Soldier Of Love

Hay diferentes tipos de guerra y diversos campos de batalla. Regresar. Volver. 10 años depués...



Cuerpo exilio


Después de un cáncer de mama

Callas magnolias frente al eclipse que perdura.
Intuyes lejano el amanecer:
los olivos huérfanos de albor aúllan
junto a la vid seca.
Duermen los espejos en barbecho.
Es la sombra del mutilado la que se estremece.

En esas noches
desvistiendo penumbras,
cuerpo exilio,
cobijo amado,
aún queda sitio para un tango.
Sosteniendo la mirada
cuanto más arrecian los pasos.

Las velocidades modernas



Hace veintisiete horas
que no cenamos frente a la fotografía de Doisneau.
Veintiséis
que no brindamos por l´amour aveugle.
Veinticinco
que no perfumas el rincón más triste
de la ciudad.
Veinticuatro
que nos gusta la misma canción.
Veintitrés
que no te corres.
Veintidós
que no nos corremos.
Veintiuna
que no se corren
los párpados.
Catorce
que no silban las llaves.
Doce
que se han borrado los politonos móviles
o yo soy Beethoven.
Nueve
sin novedades frente a tu red social.
Siete
sin palabras que degustar
en la bandeja de entrada.
Cinco
y no tiene mensajes nuevos
en su buzón de voz.
Cuatro
sin actualizar tu blog.
Dos
y la letanía del astronauta en el vacío.
Una, cero...
Panel de control:
eliminando historial.

Palabras para conjurar un día 13

No voy a esperar más para desvirgar poéticamente el año y, en cuanto mi querida Laura Nuño me ha propuesto asistir a este evento, ni me lo he pensado. Porque tengo ganas de verte desgranando versos mientras tiemblan las calles aledañas, porque quiero conjurar, porque es 13 y los diablos son azules. El elenco es variado como podéis apreciar, incluídos los ya conocidos (Óscar Aguado y Paco Sevilla) y aquellos (y ellas) que será interesante conocer. Alli nos vemos para abrir en canal este 2010.


Los días heridos


De nuevo un año

Llevo mucho tiempo repitiendo la misma estupidez (ya lo decía Albert Camus "la estupidez insiste siempre, sobre todo en los más estúpidos"): Este va a ser EL AÑO. Lo cierto es que no sé qué diferencia hay entre un año con mayúsculas y otro con minúsculas y pido disculpas a mis allegados por torturarles con esta sandez de forma reiterada. No lo haré más. Irte de tu lugar habitual y compartir tu tiempo con personas que ya no son habituales (pero para quienes guardas cierto afecto antiguo) te hace recobrar la perspectiva del absurdo que nos invade.

De nuevo esperamos regalos de un gordo que vistió de rojo la Coca-Cola, o de tres señores que ni eran reyes, ni magos, ni está claro que fueran tres. De nuevo nos da por llenar de luces y bolas esas cosas con forma de árbol, o lo que sea, como si algo fuera bonito por estar atestado de luces y bolas (prueben con ustedes mismos, verán qué entrañable). De nuevo hablan del nacimiento de un Señor que es bien sabido que debió venir al mundo entre agosto y septiembre (y se fue de él joven, no me extraña). De nuevo nos atiborramos a uvas y copas de cava con lentejas, anillos de oro, o lo que pinte que pueda terminar con nosotros en una sala de urgencias con principios de asfixia. De nuevo nos añadimos unos kilos que deberemos liposupcionarnos en Mayo. De nuevo seguimos sin aguantar la sordera de tu padre, la diarrea mental de tu cuñada, las caras de lubina que nos da el tiempo para hacer al horno en treinta minutos, la agonía de tener suegros o la que tratan de infundirte por no tenerlos. De nuevo el pozo que algunos se siguen cavando. De nuevo el Yo imperante por encima de todas las cosas. De nuevo que la vida te sonría, pero algo menos que a mí, no jodamos. De nuevo MÁS DE LO MISMO. Rebajas para todos y vuelta a empezar.

NO NOS ENGAÑEMOS: este va a ser un año de mierda, aderazado con algún buen momento que otro para ir tirando, o sin ellos, para ir seleccionando la forma de suicidio menos inconveniente. ¡Disuélvanse! No hay nada que ver. Sigamos dando nuestros minúsculos pasitos hacia otro minúsculo nuevo año, cargado de las mismas novedades de siempre. Y, sobre todo, SALUD (que no está la Seguridad Social para gastos extraordinarios).

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Engendro soñador mutable, de efectos secundarios impredecibles.