La vida no es un cuento chino

Deja de mentirte. Dejad de mentirnos. Esto no es Hollywood. Nadie merece ser clonado. Nada es para tanto. Ni mucho menos, poemas como este. Pero intenta tú volar cometas...

Nueva York cabe en cualquier agujero negro
y en el Barrio Rojo no llueven putas...
Cosas del cambio climático.
Pero el famoso cirujano se quedó con tus tetas
y, de recuerdo,
te llevaste dos globos aerostáticos
con los que sobrevuelas el Mediterráneo.
Parir no es lo tuyo. Ni lo mío.
Los amaneceres me congelan los testículos
y, lo confieso,
finjo cuando sonrío en las fotos
(y si no estoy en ellas).
Nunca me gustaron los gatos,
ni los perros,
ni los elefantes,
ni el buitre leonado:
te apunté al canal temático
para que no llenaras la casa de bichos.
Me aburren los puentes de Madison,
he retocado mis caricias con Photoshop
Y no,
la vida no es un cuento chino.
Simplemente está llena de ellos
(de chinos).

enolSanyago