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septiembre 13, 2010
septiembre 01, 2010
The Doors
Deja la puerta abierta.
Por si algún día vuelvo, dices.
Sin mirilla que sea lágrima.
Sin llave que sea melancolía.
Sin cerradura que sea derrota.
Deja la puerta abierta.
Por si regresas y estoy vivo
o muerto.
Sin aldaba que sea promesa.
Sin bisagra que sea lamento.
Sin dintel que sea tiempo.
Nunca...
Amor, sombra menguante.
Nunca,
y no lo ves,
hubo puerta.
LECTURA 1:
Texto completo
LECTURA 2:
Sólo cursivas, comenzando por el bloque derecho.
eNol.SanYago
agosto 26, 2010
Extractos de Agosto
Agosto es un mes de esos que termina alargándose en el tiempo, innecesariamente. Como pasa con las comidas copiosas que empezaste con muchas ganas. Finalizado un nuevo viaje, después de espacer más huellas por el mundo, toca regresar al trabajo: el profesional y el personal. No ayudan las alertas naranjas a terminar con la última esquina de ese poemario que, parece, está llegando a su fin. Y menos si la esquina lleva por título "Los Pétalos del Frío". Pura contradicción, la verdad... Pero en ello estoy. Pidiendo disculpas anticipadas por la osadía, aquí os dejo algunos pequeños trozos de esos pétalos. Beso. Abrazo.
September, i wish you were here...
julio 14, 2010
mayo 03, 2010
Pulso
Quién pudiera mirar,
aunque fueran segundos
que luego borrara la lluvia,
desde el poro,
el círculo,
el caballo,
la fulguración solar,
desde el cerrojo, la jaula,
el delirio del papel en blanco
junto al suicida.
Quién pudiera morar
en los aullidos,
clavar el pulso desnudo
a tu cadáver lejano,
disipando este horror
a mí
que anticipa
el día
++
abril 24, 2010
La francotiradora
Me voy, te anuncio,
dejo las azoteas y mis botines rojos
de disparar.
No habrá otra igual en la ciudad.
Una sola bala por blanco,
sin mira telescópica.
Me voy, te anuncio.
Dejaré de apuntar a tu pecho
arrastrada tras los coches
o enterrada en el fango;
camuflada frente a la gran Esfinge
o descalza sobre las aguas de Nueva Orleans.
Me voy, ya lo he dicho,
nadie habitará este lugar jamás.
Y nunca volverás a caminar
con la mirada impaciente
de las víctimas.
abril 19, 2010
Caracoles en las ventanas
Hay pájaros muertos habitando tus ojos.
Les oyes piar a veces
y te alegras.
Pero no escuchas nada
la mayor parte del tiempo.
Hay manchas en la ropa
que nunca se quitan.
Y en la piel.
Y en la sombra.
Porque nada de eso que anuncian
es cierto.
Vivir no es otra cosa:
manchas,
pájaros muertos,
y tus dedos dibujando caracoles
en las ventanas.
marzo 07, 2010
Lejos de la playa
Hace mucho tiempo
que nadie usa estas tazas
y las cigüeñas
han decidido anidar en ellas.
han decidido anidar en ellas.
La playa no estaba cerca.
No hay arena ni queda café,
sólo barro,
brasas candentes
de una hoguera encendida a medias.
Bajo el sombrero
soy un rescoldo de hombre
de paredes desconchadas,
sin techo.
Fisgonea una racha de viento:
Sólo pasarán los años.
Y es mejor dejarlo así,
no dar tiempo a la mentira
que nos haga amantes.
febrero 25, 2010
7 asaltos
El lunes fue
Amago.
El martes
Accidente.
El miércoles
Conato.
El jueves
Intento.
El viernes
Casualidad.
El sábado
Ensayo.
Hoy has muerto de veras,
Recuerdo.
febrero 18, 2010
Los Muertos Vivientes
Ruge el acantilado como un león hambriento
a dos pasos del último paso.
Lo peor de todo
fue dejar de mirarte
a través del humo de los cigarros.
Frotar una sola piel
bajo el sonido de tu huella,
a tantas vidas de mi vida.
Hasta diez, me digo,
y hazlo bien por una vez:
Cinco,
Tres,
Siete,
Nueve.
Nunca supe contar en orden,
ya ves,
ni deshacerme de las cosas rotas.
Toma mis botas,
Patrona del Mar,
y súmame otra derrota...
febrero 02, 2010
enero 23, 2010
Mundo temporal
Parece que esta vida
nunca nos va a dar felicidad
en un mundo temporal.
Parece que nunca dejarán amor
las horas
en este infinito fugaz,
donde los valientes
sólo mueren antes
y no se echan de menos.
Mi norte es la pobreza.
Es mi sur la única certeza.
Del viento sólo quedan pronombres,
del rhythm sólo blues,
y nuestras coordenadas ya no señalan
ni longitud
ni latitud.
Radio Futura - Annabel Lee
enero 11, 2010
Cuerpo exilio
Después de un cáncer de mama
Callas magnolias frente al eclipse que perdura.
Intuyes lejano el amanecer:
los olivos huérfanos de albor aúllan
junto a la vid seca.
Duermen los espejos en barbecho.
Es la sombra del mutilado la que se estremece.
En esas noches
desvistiendo penumbras,
cuerpo exilio,
cobijo amado,
aún queda sitio para un tango.
Sosteniendo la mirada
cuanto más arrecian los pasos.
enero 09, 2010
Las velocidades modernas
Hace veintisiete horas
que no cenamos frente a la fotografía de Doisneau.
Veintiséis
que no brindamos por l´amour aveugle.
Veinticinco
que no perfumas el rincón más triste
de la ciudad.
Veinticuatro
que nos gusta la misma canción.
Veintitrés
que no te corres.
Veintidós
que no nos corremos.
Veintiuna
que no se corren
los párpados.
Catorce
que no silban las llaves.
Doce
que se han borrado los politonos móviles
o yo soy Beethoven.
Nueve
sin novedades frente a tu red social.
Siete
sin palabras que degustar
en la bandeja de entrada.
Cinco
y no tiene mensajes nuevos
en su buzón de voz.
Cuatro
sin actualizar tu blog.
Dos
y la letanía del astronauta en el vacío.
Una, cero...
Panel de control:
eliminando historial.
enero 07, 2010
diciembre 08, 2009
diciembre 05, 2009
noviembre 07, 2009
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