Casi siempre se entera uno tarde. A veces es mejor que no hubiera pasado nunca.
Hasta que nos volvamos a ver, Maestro Zúñiga.
Mañana serás demasiado lejos
de un día cualquiera
huérfano de pájaros.
huérfano de pájaros.
Se harán credo
las telas de araña
y al otro lado de la mejilla,
con los pies colgando,
contemplaré el regreso de los barcos
vacíos de peces.
Serás mañana de un día cualquiera
con bruma
y sin razón.
4 comentarios:
Qué tristes estamos, Enol.
Besos.
Es un poema precioso.
Para mi también ha sido un golpe. Pero si llego a vivir en Madrid hubiera sido mucho peor, lo reconozco.
Su memoria quedará entre nosotros.
Un abrazo.
Es un poema precioso.
Para mi también ha sido un golpe. Pero si llego a vivir en Madrid hubiera sido mucho peor, lo reconozco.
Su memoria quedará entre nosotros.
Un abrazo.
Allá donde este, agradece este blog y mi visita, igual que cuando respiraba agradeció los aplausos.
Publicar un comentario