Hasta 2009

Ya no da para más. Muchos compromisos y alguna que otra sorpresa han hecho que se haya agotado practicamente el tiempo para poder seguir por ahora con nuevas iniciativas en CALLE 73. Las dos próximas semanas estarán dedicadas al descanso y desconexión lejos de la gran ciudad. Momentos en los que cambiar las pririoridades habituales. Pero volveremos con fuerzas renovadas para celebrar el 2009. Quedan pendientes las valoraciones de los dos primeros debates (Foros y Mercantilismo Caníbal), el proyecto VIVA VOZ y otras muchas novedades que espero ir desarrollando a lo largo del nuevo año. Estos últimos meses han sido intensos a nivel personal y literario. Con todo, sólo es el principio.
Muchas gracias a tod@s por ser parte de esta Calle (para bien o para mal). Es un verdadero placer teneros aquí. Desearos que disfrutéis de unos días estupendos, tanto si os gustan como si odiáis estas fechas. No dejan de ser una excusa estupenda para romper con la rutina.

Besos y abrazos.
enol.Sanyago

Viva Voz

Días, horas, tal vez siglos, llevo desesperándome por encontrar algo de luz con la que colocar el siguiente adoquín de esta Calle 73. Y parece que el momento está cerca. Hubo un primer intento de publicar de forma recitada "Alisos Negros", fallido como algunas personas pudísteis apreciar. Dentro de no mucho, las palabras van a dejar sitio a la voz, mi humilde voz, con la que tratar de poner sonido a lo que leemos.

En breve, inauguramos en C A L L E . 7 3:
VIVA
VOZ
para que nos señalen por algo...

Mercantilismo Caníbal

Antes de hablaros del Mercantilismo Caníbal, comentaros algo inquietante: por casualidad (no creo en ella), y después de la entrada de ayer, hoy me encuentro de nuevo con otra sospresa en ALAIRE: HAN DESAPARECIDO LAS ESTRELLAS ANTOLÓGICAS (LAS AZULES!). Es más, y aunque no me he parado a analizarlo con detenimiento, unas cuantas de mis estrellas celestiales creo que también han desaparecido!! ¿Estamos ante un nuevo escándalo directamente proporcional al que generara una estampida general de poetas del foro Libertad 8 por falta de objetividad justa y racional? ¿Qué está pasando con los evaluadores de Alaire que parecen estar cambiando diá sí, día también, los análisis de los poemas? ¿Por qué sigue siendo "premiada" Carmen Iglesia, cuando muchas voces son ya las que comentan entre bambalinas que escribe siempre el mismo poema, cambiando algunas palabras -y nunca ha recitado, siquiera-? Tal vez Rafel Calle nos pueda explicar qué está sucediendo, antes de que todos los blog-poetas debamos alzar nuestras voces contra lo que podría ser una nueva muestra de chapucismo-foro-poético. No queramos aún lanzarnos al cuello de nadie: concedamos el beneficio de la duda y el derecho a réplica.

Respecto a lo que venimos comentando, indicar que el AFÁN MERCANTILISTA MATA LA HONESTIDAD DEL ARTE. ¿O es que el ARTE nunca ha sido honesto? Últimamente conozco a un número cada vez mayor de músicos, escritores, fotógrafos... O más bien "intentos" de eso mismo. Todo parece indicar que hay una especie de senda evolutiva hacia la degradación:
1º. Al principio, uno descubre (de jovencito/a preferentemente) que es algo diferente al resto. No adoras pasarte horas en centros comerciales franquiciados, ni idolatras a 22 multimillonarios en calzoncillos corriendo detrás de una pelota o desconfías de la selección de noticias que el director de rigor ha hecho en los informativos.
2º. Comienzas a descubrir que LA MAYORÍA NO TE ENTIENDE. Es decir, expones cosas como las anteriores y la gente que te rodea empieza a mirarte raro. Decides entonces no hablar demasiado. Es cuando nace tu NECESIDAD DE ESCRIBIR.
3º. Escribes sin más. Quieres EXPRESARTE y comienzas a rellenar cuadernos y más cuadernos de ideas, sentimientos, imágenes. Todavía no sabes si vas a ser músico, poéta o animal anacoreta. Pero algo pasa y quieres saber QUÉ.
4º. Surge Internet. Al principio era una herramienta netamente militar, pero se transforma en fenómeno civil-global. Una ventana abierta al planeta en su conjunto. Qué emoción. Ya puedes ser visto por millones de personas, sin moverte de tu habitación. Empiezas a beber en casa delante de una pantalla XVGA++. Y nacen los foros, los blogs, los myspace, los facebook, la madre que me parió! Redes sociales lo llaman, por todas partes. Puedes recuperar a tus compañeros de pupitre (más calvos y gordos, pero son ellos) y hablar con tu primo bastardo de Tumaluctú! Por supuesto, puedes comenzar a compartir "tu obra".
5º. Aquí es donde decimos que se inicia TU CONDICIÓN DE GENIO. Si eres capaz de reunir a otros cinco como tú y asumir un liderazgo, ya estás en condiciones de dejar atrás tu etiqueta de ANÓNIMO. Eres FULANITO-DE-TAL y empiezas a notar el monstruo mercantilista que llevas dentro. Tú y tus amigos sois geniales. Atrás quedaron los momentos de soledad e intimismo. Es hora de que el mundo lo sepa. Y creas un lugar donde puedan llegar otros, a los que debes hacer sentir como en casa. Es cuestión de ser un BUEN ANFITRIÓN. Obviamente, después has de dedicar horas y más horas de tu tiempo a las relaciones público-festivas. Moverte, hacerte ver, dar, dar, dar...hasta que llegue el momento de recibir. Tal vez ya no tengas mucho tiempo para escribir, quizá nunca hayas ni siquiera recitado, nadie conoce tu voz, pero todos saben que eres generoso. Porque nombras a muchos, te acuerdas de ellos, les dices lo geniales que son. Y eso te ennoblece. Sí, de aquel pequeño incomprendido que eras, resulta que ahora estás siendo el GRAN FULANITO-DE-TAL.
6º. Publicas un libro, grabas un disco, editas una revista, creas premios. Lo que sea. Apareces en listas (de ventas o no, lo que importa es generar un ranking), te hacen entrevistas (resulta que quien te la hace es amiga de la madre de tu tía o la vieja ex-novia de tu compañero de pupitre que te encontraste en Facebook). Y tú te haces cada vez un poco más grande. Es cierto que tu honestidad es cada vez más pequeña, ¿pero a quién le importa?
7º. Llegados a este punto, empieza el CIRCULO VICIOSO DEL INTERCAMBIO DE FAVORES. Hoy por mí, mañana por tí. Y pasado mañana de nuevo por mí y por tí. Ya no sabes por qué escribes, por qué tocas, por qué haces fotografías ni con qué fin. O sí, si lo sabes. PRETENDES VIVIR DE LO QUE CREAS, a costa de lo que sea. Y aquí es donde empiezas a ser devorado por el MERCANTILISMO CANIBAL. Que te despieza. Te tritura. Te digiere lentamente, hasta consumirte sin remedio. Todo por pensar que eras la novena maravilla del siglo XXI. Todo por dejar que tus pies se despegaran de la tierra. Todo por no emborracharte solo en un rincón de tu habitación.

Con todo, algo hay de revolucionario en el fenómeno blog-poético. Algo está pasando cuando cada vez más voces se unen en un mismo espacio. Está por ver si nos convertiremos en carne humana envasada a precio de oferta o si, por contra, seremos capaces de acabar de una vez por todas con el hambre en el mundo y crear sin pecados concebidos...

Resumen FORO ALAIRE

Los Foros Poéticos son todo un universo paralelo, que siempre ayudan a crecer, además de un revulsivo para un género como la poesía, habitualmente considerada como el pariente pobre de la literatura. Se asemejan también a un gran vecindario, con sus cotilleos, sus disputas... Incluso en ocasiones pueden llegar a ser un patio de colegio. Yo me inicié en el de Libertad 8, del que nunca puedo evitar hablar, por el gran recuerdo que siempre conservaré de la mano de Batania, Roxana y Sidel, principalmente. Desde el 30 de Mayo de este 2008, a punto de expirar, decidí incorporarme a Alaire por varias razones. La primera tal vez sea siempre ese punto de egocentrismo y exibicionismo que tod@s tenemos en mayor o menor medida. La segunda, por seguir aprendiendo. Esto es más complejo, dado que en este tipo de universo todos somos magníficos y geniales y pocos son los que se atreven a ponerle cascabeles al gato. Los humanos no sacamos conclusiones de lo bueno, sólo de los errores. Y escasas veces asumimos las críticas (ni las constructivas). Conclusión: nunca aprendemos nada, vamos improvisando según las circunstancias (o el nivel de desesperación). Llega el momento de tomarse un descanso en lo que a foros se refiere en el que poder reflexionar y mirar un poco hacia adentro. Satisfecho quedo con la "cosecha" de estrellas conseguida. Porque si en el L8 todo lo publicado dió de sí una lira de plata, en Alaire, donde se repartían ESTRELLAS, con menos publicado, me llevo para este cielo 6:

ESTRELLAS AMARILLAS
(poemas recomendados):
Alisos Negros
Historia De Un Zapato
Pasajeros

ESTRELLAS ROJAS
(poemas excelentes):
El Escondite Inglés
Que Me Maten / Que Me Muera

ESTRELLAS AZULES
(Poemas antológicos):
Cuántas Lunas

La gran sorpresa ha sido ver catalogado "Cuántas Lunas" como poema antológico (entendiendo que lo antológico está vinculado a todo lo extraordinario y a mí hay muchas cosas que me quedan grandes, incluso excesivas). Sólo dar nuevamente las gracias a los evaluadores de Alaire y todas aquellas personas que se han molestado en dejar cada uno de sus comentarios. Se vuelve a sentir uno un poco niño delante de la pizarra con estas cosas. Por encima de todo, cada poema es siempre una herida que tratas de cicatrizar más rápido al ser expuesta. Vivimos rodeados de circunstancias que nos hacen daño, así que habrá Enol Sanyago para rato.

De momento, un paso atrás...para tomar nuevos impulsos.
A+b+r+a+z+o+S

Es Hora De Embriagarse (Con Poesía)

Ayer era martes. Y como cada día de la semana, tocaba decidir si consumirlo como un martes más o animarse a ir a la presentación de los números 2 y 3 de la revista poética "Es Hora De Embriagarse (Con Poesía)" en el Tapas y Fotos del madrileño barrio de Lavapiés. Y lo cierto es que no lo dudé mucho. Presencias como la de Batania, Mayte SS o Elia Maqueda eran más que suficientes para dañar el ambiente con este cuerpo que el cosmos me ha dado. Pero es que además se podía contar también con la asistencia de Nuria Ruiz de Viñaspre (a quien llevo tiempo siguiendo -sin ánimo de acoso- y queriendo conocer) y de Javier Pérez-Ayala (a quien ya tengo el horror de conocer y que sigue sin atreverse a salir de su calle favorita -y no coincidía con el lugar del evento, así que no tuvimos el honor de ver ni su perilla-).
La revista es una aventura digna de recomendar, integrada en la asociación cultural LA VIDA RIMA y con un equipo de redacción formado por Gsus Bonilla, Violeta Castaño, Victor Sierra, Marcos Almendros y José Naveiras, todo un elenco de poeto-adictos, aunque deberían averiguar de quién fue la idea de publicar tanto a Batania como a Javier, porque sea quien fuere, requiere de consulta médica urgente.
Termina por engarchar esto de Batania y sus neorrabias recitadas, Mayte y sus dragones, Elia y sus ojos urbanos... y siempre hay alguna suma. Esta vez, permitidme que me quede con Nuria Ruiz. Aunque dice que los poemas que le han publicado tienen ya su tiempo y que, por tanto, casi están dormidos, yo los ví más vitales que nunca. Me quedé gratamente clavado al suelo con este:

¿Sabéis lo que es la pena?
Es un bicho asqueroso que trepa por tu cuerpo
Nace en los pies y sube sin tregua ni descanso
Hasta la parte más alta de tu garganta.
Allí anida por más tiempo impidiendo respirar
Sólo cuando se desliza en un despiste a tus ojos
Y la tapa de tus sesos está abierta
La pena sale y muere en atmósferas nuevas.

La velada, aunque pasada por humo (y que lo diga yo como fumador, ya es para alarmar...), fue sobresaliente. Encontrarse con estos engendros es ya toda una lección de la que siempre se aprende. Y no lo digo con ánimo de iniciar una guerra de pelotas. ES lo que ES.
Pretendía hacer una especie de documento, pero este primer intento ha sido más que lamentable. Eso sí, aunque se aprecie poco o nada, no quiero terminar sin añadir el siguiente video donde subyace lo importante: aplausos a poetas una noche de martes en Madrid. Un placer.


TODAS LAS CONVERSACIONES MANTENIDAS

QUEDAN RESERVADAS

Contes De Fée

I
No hay fieras ni domadores,
no existen los dragones,
un despertador indigente
reaviva testarudo
a la bella durmiente y sus mil
y una
noches.

II
El azul de los príncipes
oculta su fobia al sol
/o su tendencia a la endogamia,
que empalidece el púrpura de la sangre/
Y has de saber…

III
Todo cuento de hadas
tenía un final triste,
en justo castigo por tratar
de jugar con lo invisible.

IV
No hay nada romántico en la lucha
cuerpo a cuerpo.

V
En esta carpa,
el circo eres tú
y los espectadores,
caprichosos,
se aburren fácilmente.

VI
(Por más piruetas que sepas hacer).

Ráfagas II

...y te pierdo
si aprieto
demasiado
y el destino
se escapa
si no suelto
y el azar
me golpea
si me aferro...



S E M P E R E
"Dos Certezas"


Misdedosnoperforarántucarnenuncamás
micuerpopideagritosmásarenaenlosbolsillos
micorazónsealimentadecomidaynodesentimientos
andobienrevueltacomoeltiempoyquésinomesiento?
yquésinomesientes?
sinomeentiendes
sinomecuentas
sinomemientes
sinomerebientas
sinomepartes
sinomequieres

INDIGESTA
"C-U-R-A-D-A"

Especies Abisales

Tocamos fondo
y las profundidades marinas
g é l i d a s
r
e
m
o
t
a
s
evocan sonidos de superficie.

Tocamos fondo
y como especies abisales
sobrevivimos
en
mi
cos
vulnerables a la
e x t i n c i ó n

e.S

¿Próximo Dueto Sempere-Sanyago?

¿Quién dijo que las SS habían sido aniquiladas?
Próximamente, más cerca de lo que crees...
Próximamente, más armados que nunca...
Próximamente, M Á S...

Ríetete tú de lo del zapato...

Crónica De Un Bukowski Anunciado

No! No seré yo quien ose hacer la crónica, que para eso tenemos al Maestro Batania que en unas horas nos deleitará con los detalles de lo ocurrido este pasado 19 de Noviembre. Así que lo mejor es que os paséis por Diario Del Poeta Neorrabioso y os pondréis al día sin problema.
Gracias a Esther, Mon y Rocío (por orden alfabético, para no herir susceptibilidades) por el impulso (todo mi cariño también, ya lo sabéis), abrazos grandes para Batania y Luis Oroz y besos nocturnos para Mayte Sánchez, Elia Maqueda, Iratxe (con permiso, claro) y Amparo (nos hemos repartido por turnos para buscarte por todo Madrid! Ya nos contarás qué pasó...).
Hoy podría considerar que ha sido el parto de Enol Sanyago. Seguramente el año que viene sea el bautizo, y entonces estaréis tod@s invitados!

AVISADOS ESTÁIS.
AÑOS DE TERRIBLES DOLENCIAS Y DESGRACIAS VARIAS
PARA QUIEN SE LO PIERDA.

MIRAQUELINDOS
VS.
NEORRABIOSOS

Lo más probable es...
que ganemos todos.

I PREMIO POESIA AMPARO BLETISA Y OTROS LOCOS DEL MONTON

Lo peor que le puede pasar a un ciberintentodepoeta es quedarse sin su herramienta principal (y no, no es esa que algunas mentes perturbadas pueden pensar). Sí, me quedé sin ordenador, pero ni la crisis financiera, ni la recesión mundial, ni la amenaza de meteoritos sobre La Tierra van a impedir que esto se pare! Así ha sido que he eliminado de mi vista el portátil que me ha acompañado durante estos años (nos teníamos afecto, la verdad), Y YA HA SIDO SUSTITUIDO POR OTRO (sin remedio, hice lo que pude)!!
***
15 segundos de duelo por el viejo compañero

***

¡Y que menos que renovar la ilusión con lo que nos propone Amparo Bletisa! Nada más y nada menos que el I CONCURSO AMPARO BLETISA Y OTROS LOCOS DEL MONTÓN. Abierto a todo y a tod@s, promete no admitir sobornos, ni en especie ni en metálico (yo ya no tengo opciones, vamos) y alcanzar la justicia cósmica con la decisión final que se vaya a tomar. Aquí tenemos las bases:
- 1 poema por intento de poeta.
- No editado jamás de los jamases.
- Fumar y tener debilidad por las tapas (abstenerse otros perfiles).
- Plazo: hasta el 1 de diciembre de 2008
- Premio honorífico: 300 eurazos y un décimo de lotería de navidad

Enviar a: amparo_f25@hotmail.com , indicando en el asunto CONCURSO. O mirad, mejor NO ENVIAR o poner en el asunto: CASTING DE FOLCLÓRICAS o algo así, y de este modo más opciones podremos tener los demás (pensad en lo mucho que cuesta un portátil nuevo, algo de caridad por favor!).
¡ENHORABUENA POR LA INICIATIVA!

Historia De Un Zapato

Huele la tienda a naftalina
y carmín de dependienta
acercándose sinuosa, espléndida,
como tarde de cartas y vino.

¿En qué le puedo ayudar?
Y no sé por dónde empezar.
Si fuera su apetito caníbal,
tal vez por devorar la sequía de mis brazos.
Siendo su cuerpo guitarra tensa de cuerdas,
por Entre Dos Aguas tal vez.

Zapatos, le digo casi sin saliva.

¿Bota, sandalia, clásico, deportiva?
¿Cuero, plástico?
Siempre me han derrumbado las disyuntivas
y los interrogantes a corto plazo.
Máxime cuando un aire acondicionado
recorre los pliegues de su falda,
ajustada y corta como los estrechos
interoceánicos.
Probaré de todo un poco,
sugiero perdido
(vivo sin prisa).

Tiene el calcáneo ligeramente deformado
.
Lo sé.
No le ayuda la inclinación del índice derecho.
De nacimiento.
¿Sufrió acaso de pies planos?
De niño puede ser
(todo puede ser de niño).
Déjeme buscar en el almacén.

Y tardaba en volver. Años.
Y migraban las agujas colinegras,
crecían otoños entre mis dedos,
orinaban verdades los borrachos en la esquina.
Llovía…
Recuerdo largas temporadas
de borrasca y percusión.

Sin reparar en su presencia
con vaivén de péndulo,
otro cliente esperaba marchito
a la orilla del mostrador
el regreso de aquella silueta.

Y zumbaba entre silbidos:
En algo se parecen mis zapatos al amor,
Que por más siglos de espera,
Nadie hay quien acierte
con la talla diestra.

(Mientras,
sigo
calzando
impar).

Recitando "Destruída La Torre Eiffel"

La Gran zamorana entre las zamoranas, Amparo Bletisa, además de tener en su blog poetiranas verdes y peces que se comen los puntitos que les va dejando el puntero cuando pasa, es una poetisa de las que trata la poesía sin miramientos ni remilgos, con esa forma especial de mirar que tienen los genios que pasan de serlo y de conceder deseos. Ha sido uno de los grandes hallazgos del Foro Alaire desde el principio y nos une una cierta debilidad neorrabiosa inevitable. Fue una de mis primeras "Calles Exquisitas". Además tiene una voz PRODIGIOSA, con la que más que recitar, hace milagros. Tengo el inmenso honor de que le haya dado forma a "Destruída La Torre Eiffel", que no parece lo mismo leído que escuchado, así que os invito a tod@s a pasaros por SIN ESCRUPULOS INNECESARIOS para comprobar como semejante cosa lamentable escrita por un servidor se convierte en algo aparente en la voz de Amparo.
G R A C I A S + I N F I N I T A S
BE:SO E:NOR:ME

Leyendo

MARIO BENEDETTI

La Tregua
Esta tarde, cuando venía de la oficina, un borracho me detuvo en la calle. No protestó contra el gobierno, ni dijo que él y yo éramos hermanos, ni tocó ninguno de los innumerables temas de la beodez universal. Era un borracho extraño, con una luz especial en los ojos. Me tomó de un brazo y dijo, casi apoyándose en mí: "¿Sabes lo que te pasa? Que no vas a ninguna parte". Otro tipo que pasó en ese instante me miró con una alegre dosis de comprensión y hasta me consagró un guiño de solidaridad. Pero ya hace cuatro horas que estoy intranquilo, como si realmente no fuera a ninguna parte y sólo ahora me hubiese enterado.

JARDIEL PONCELA
Amor Se Escribe Sin H
Y como realmente seguir al lado de Ramona era tan perjudicial para mi salud como un espumoso de vitriolo, me fui para siempre. Antes le dejé una carta sobre la mesita de noche. La carta era esta:
(UN CINCO DE COPAS)
Y desde entonces, cuando oigo decir a una mujer que es muy romántica, le compro un tomo de poesías y subo a un taxi, procurando que ella se quede en la acera.


MARIO BENEDETTI
El Amor, Las Mujeres Y La Vida
Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
sería semejante a nuestra breve
presoledad
después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad
ya sé que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente
solo en el mundo
sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en esa sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de uno mismo.

Primer Libro De Enol Sanyago

Artesanal, como lo fue todo en orígen, 49 poemas en 54 páginas y algún anexo. El mejor regalo posible del momento presente. Editado, impreso y encuadernado por ANUCUBE. Mi gratitud infinita y sincera por cada segundo de dedicación.

Pasajeros


Tu sonrisa
cruda como el despiece de los novillos,
mi encaro
neutro como los relojes suizos,
danzan bailes de andén
y se husmean como perros
distinguiendo entre el silencio
de los raíles
el súbito regreso
de lo ineluctable.
Ser sólo eso,
pasajeros.

La Noche En Negro

Una vez al año se organiza en Madrid la llamada "Noche En Blanco", propuesta institucional basada en desarrollar diversos actos culturales por la ciudad (el centro sobre todo) hasta la madrugada. Paralela a esta iniciativa "encorsetada" una serie de neopoetas enrrabietados (de la mano de Ernesto Castro, Batania y Victor Vergara) han decidido poner en marcha La Noche En Negro que consiste en realizar un recorrido (el itinerario lo podéis ver más en detalle en Diario del Poeta Neorrabioso) micrófono en mano, recitando versos y repartiendo poemas entre los transeúntes, haciéndose dueños legítimos de las calles. 23 será el número final de poetas cuyos versos pasearán por Madrid esta noche del 13 de Septiembre:

Marianella Ferrero (Uruguay)
Ernesto Castro (Madrid)
Manuel Avendaña (Madrid)
Giovanni Collazos (Perú)
Alejandra Goerne (México)
Luis Oroz (Madrid)
Batania (Panhispania)
Enol Sanyago (Madrid)
Ignacio García (Madrid)
Víctor Vergara Valencia (Sevilla)
Clarisa Martina Vilantonio (Madrid)
Ignacio Fajardo (Zaragoza)
Verónica Gil (Madrid)
Leo Zelada (Perú)
Carmen Garrido (Córdoba)
Pablo Álvarez (Madrid)
Gonzalo Escudero (Madrid)
Alberto de Marcos (sin determinar)
Marina Centeno (México)
Miguel Retana (Madrid)
Bismarck Estrada (México)
Marta Noviembre (Madrid)
Eduardo R. de la Cruz (México)

Desearos a tod@s una feliz noche neorrabiosa y, sobre todo, que os lo paséis muy bien reconquistando para la poesía el sitio que nunca debió perder: la calle.

El Imperio De Los Nombres

No quedan lechos donde guarecerse
de la gélida tempestad que divulga
tu mirada.
Navegan mar adentro
palmípedos,
colúmbidos,
gallináceas
y codornices de voladera.
El Imperio de los Nombres
arde en llamas,
y extingue los axiomas
la calima de madrugada
asfixiando un pretérito,
asido al imperfecto,
vistiendo de azabache
las metáforas de otros días
con el humo negro.

Y se anuncia sin embargo
el umbral de un nuevo sol
por megafonía
(el cielo no ha muerto
dicen los ilusionistas).
enol.sanyago

Más De 1000 (Gracias)

Este ser imperfecto que trata de vez en cuando de juntar palabras para que no se amontonen todas las emociones en su único cuerpo endeble (evitando así el riesgo de la autocombustión expontánea) quiere compartir con todas las personas que os pasáis por esta calle de vez en cuando, la alegría que supone el haber alcanzado más de 1000 lecturas con uno de sus pobres intentos de poema. Tal ha sido el caso de 30 Segundos En África, publicado en Enero de 2008 en el Foro Libertad 8. Me hace especialmente feliz que haya sido este y no otro (aunque hubiera jurado que no iba a ser ninguno). 
Aprovecho igualmente para saludar desde aquí y daros también las gracias a todas las personas que hasta hoy os habéis acercado desde España, México, Canadá, Colombia, Argentina, Chile, Estados Unidos, Paises Bajos, Uruguay, Alemania, y algún otro lugar del planeta sin concretar. Es un placer saber que estáis ahí y que todo esto tiene algún sentido. Gran abrazo para tod@s.

enol.sanyago

Rafael Teicher

Sobre todos los asuntos de la vida,
creed en la ventura de lo posible
porque lo imposible es divino,
y creed aún más en la espera
de seguir esperando.

Extracto de su poema "La Espera De Seguir Esperando".
Publicado en:
http://www.editorialalaire.com/viewtopic.php?t=3434

Legado

Declárate inocente si es que puedes.
Celia Bautista

Y luego pon el pan sobre la mesa
y bendice a tu hijos y a los hijos de tus hijos.
Dales la claridad de una vereda
lo más verde posible
y píntales un plano de coordenadas ciertas.
Ellos sabrán que hacer con la mesa y el pan
y con tus coordenadas si alguna vez se pierden.

Amparo Bletisa
Publicado en:
http://www.editorialalaire.com/viewtopic.php?t=3440
Blog de la autora:
http://bletisadas.blogspot.com/

Alisos Negros

Llegó el tiempo de los caracoles
y en la casa sólo habitaban
luces de luciérnaga y nubarrones grises
amenazando lluvia.
Acurrucada bajo un paraguas hecho jirones
acariciabas tu antebrazo
como muñecas de la niñez,
y apenas un hilo de voz te abrigaba:

Volverás con el albor del otoño,
lo sé…

Sintiéndote hoja de encina.

Sabiéndonos a hurtadillas
alisos negros.

Se me antoja que volverás…

Y sabré entonces qué hacer
con todo ese amor
que dejé de dar.

Fue así que tomé tu aliento
como sorbo de café,
devolviendo los suspiros a la luna
y dejando anochecer,
mientras maúllo en tu regazo.

enol.sangayo.agosto.2008

Ráfagas I

VULNERABLE SOY…
Eduardo Díaz
Vulnerable soy a tu silencio,
arma letal como el olvido.
Recorres pausadamente
la memoria
para detenerte en algún punto
donde se confunden los contornos.
Y yo aquí,
cual junco en laguna desierta,
condenado a mecerme a tu orilla
en el intento de alcanzarte.



DESPERTAR (extracto)
Just Gafar
Algún día los poemas te sacarán los ojos
cantaba mi madre en el patio trasero
bajo la sombra oscura de los antiguos cipreses.
Yo me cubría los dedos
con la sangre caliente que bajaba por la espalda del sol
y sonreía
tratando de esconderme la temprana ceguera.


BÚSQUEDA
Luna de Nos
Hoy
no resuelvo la ausencia.
Es una mala costumbre que ahoga las horas.
Ausencia de mí misma
vacío en constante pérdida.
No es tu culpa
-nadie la tiene-
soy yo,
desde mí
que me alejo de todo
de todos
de ti...
Pero
quiero que sepas que
incesantemente
busco tu mano
para
no caer.

La Media Hora Del Marmolista

Texto original de Batania
DIARIO NEORRABIOSO

Ten cuidado, amigo,
te digo ten cuidado,
que no se te escape el ojo a la altura
del labio, que no te ajen
en surcos de ocho horas, ten cuidado
amigo, ten cuidado.
El pan se puso duro el otro siglo,
y aquí nadie confiesa
que fuimos derrotados.
Ten cuidado con ese apartamento.
Ten cuidado con esa hipoteca.
Ten cuidado con las vacaciones.
Cuidado con los hijos.
Ten cuidado.
Te hacen la vida otros.
Te hacen felicidades de juguete.
Te pasan su película tan rápido,
no sé si me explico, tan rápido…
Apenas te das cuenta,
de ti no queda nada
sino la media hora de trabajo
que en la tumba invirtió el marmolista.

Juguemos

Relato corto de Rafel Calle

De acuerdo, juguemos. Rivales, casi desconocidos. Y se abre el telón.
Qué te parece una dualidad, por ejemplo. Partamos del ahora, lo demás importa menos, exactamente, en la medida de lo posible.
Me he jugado de todo. Hasta dinero. El dinero nunca fue fundamental. Prefiero jugarme la vida, o sea, lo que quede de mi tiempo. En realidad a ti te pasa lo mismo. Creo que soy un gran jugador. En algunos juegos un primer espada, eso es obvio, aunque puede que no sea del todo cierto. Pienso que soy tan cabrito que, cuando domino el juego (solo me interesa eso, dominarlo), pierde la frescura y, aparece la pereza, sin remedio. Nunca juego para vencer, porque no hallo nada en la derrota del oponente. El oponente no me interesa. Ni su victoria ni su derrota. Juego en contra de mí mismo. Es cierto que peco de una cruenta descortesía, porque no tengo en cuenta al adversario. Lo ignoro. Mejor dicho, ignoro sus motivaciones, sus sentimientos. En el fondo lo que hago es intentar abrumarlo con mi repelente suficiencia. Nada más. El verdadero motivo está en dominar algo que siempre domina a quien osa.
De acuerdo, juguemos.
Mira, me da lo mismo si me nombran ganador o vencido. Mejor dicho, aunque prefiero el plan triunfador, cuando en algunos casos he sido designado perdedor, ello me ha servido para redimir algunos de mis pecados. Soberbia, petulancia, narcisismo, egocentrismo, pasotismo y un largo tran tran de ismos. Sacarle jugo a la derrota es un don que sé explotar.
De acuerdo, juguemos.
Me extraña, la verdad, esa explosión de talento, porque digan lo que digan, lo que pintas es verdad y es muy bueno. Tanto que, al saberlo, me he quedado de piedra. En ese retrato yuxtaponiendo dos imágenes, el espejo y su reflejo, te luces. Dos imágenes muy parecidas. Tal vez demasiado, pero eso es otra cuestión.
Por esta vez te ha salido bordado, pero una flor no hace verano. Veremos...
...
Habrá que desperezarse, porque tienes tanto miedo como yo. ¿Sabes? significas superación, angustia, reparto, abnegación.
...
Lo malo es que yo significo lo mismo. Y sí, creo que eres un ser humano notable. A pesar de todo.

Todo Está De Paso En Tu Vida

Extracto de El Pensamiento Negativo
Por Risto Mejide.
No hay ataúdes de dos plazas. Hazte a la idea. Un día te mueres, y te mueres tú. En solitario. Aunque te mueras con más gente a la vez. Nadie se puede morir por ti. Morirse es como tirarse un pedo, un proceso individual e irreversible de consecuencias tan desagadables e incómodas como predecibles.
Mientras eso no ocurre, y como resultado, todo está de paso en tu vida. Todo y todos. Tus amigos, tus familiares, tus conocidos, tus parejas, tus cosas, tus casas, tus ideas, tus maletas, tus platos favoritos, tus pelos del sobaco -si fuiste a un cole de curas y aún te masturbas, los de la cabeza también-, e incluso tu propia persona, todos te van a dejar o van a desaparecr en algún momento.
Sí, estoy de acuerdo. Este punto es más jodido.
Pero si consigues asimilarlo, tiene efectos secundarios muy positivos. El primero, que no vives el fin de las relaciones como un fracaso. Te da pol culo igual, pero ya lo aceptaste como parte del trato desde un principio, con lo que el golpe suele ser algo menos duro -no mucho, pero algo ayuda, palabra-. Crecer es aprender a despedirse, y todo eso.
Pero el segundo, aún más positivo si cabe, cuando asimilas que todo está de paso en tu vida, vives cada día de ese paso como algo inesperado. Te sorprendes, te encoges de hombros y lo disfrutas, porque sabes que es probable que sea el último día de esa experiencia, persona o relación en tu vida. Pero no, al día siguiente, tu cinismo vuelve a poder contigo, y aquello sobrevive 24 horas más. Esa persona te sigue considerando parte de su vida, y tú sigues no planteándote la vida sin ella. Y lo saboreas como el polo extra aquel que te salía en el palo. Cosa que vuelve a repercutir positivamente en darle vidilla al asunto.
De este modo, paradójicamente, creer firmemente en que nada dura te ayuda a hacer que las cosas acaben durando.
Qué cosas. Jaté.

Spleen

Escrito por Charles Baudelaire
(La sífilis que contrajo debido a su vida desordenada,
le produjo afasia y una parálisis parcial
que lo condujo a la muerte en 1867).
Publicado sin permiso del autor, la verdad.
Reservaremos sus derechos.

Yo soy como ese rey de aquel país lluvioso,
rico, pero impotente, joven, aunque achacoso,
que, despreciando halagos de sus cien concejales,
con sus perros se aburre y demás animales.
Nada puede alegrarle, ni cazar, ni su halcón,
ni su pueblo muriéndose enfrente del balcón.
La grotesca balada del bufón favorito
no distrae la frente de este enfermo maldito;
en cripta se convierte su lecho blasonado,
y las damas, que a cada príncipe hallan de agrado,
no saben ya encontrar qué vestido indiscreto
logrará una sonrisa del joven esqueleto.
El sabio que le acuña el oro no ha podido
extirpar de su ser el humor corrompido,
y en los baños de sangre que hacían los Romanos,
que a menudo recuerdan los viejos soberanos,
reavivar tal cadáver él tampoco ha sabido
pues tiene en vez de sangre verde agua del Olvido.

La Taza

Escrito por Ángel G. Robledillo.
Publicado con permiso del autor.
Todos los derechos reservados.

Desayunamos tarde
después de la tormenta.
Nos conocimos hace unas horas,
nos desconoceríamos tras el café.
Todo transcurría con normalidad.
En breve saldrías
de la cocina;
de mi casa;
del portal;
de mi vida.

Entonces ocurrió.
Cogiste su taza
de la estantería.

Su taza.

Un trozo de cerámica al fin y al cabo
un pedazo de barro
al que unas manos dieron forma
y al que sus labios dieron vida,
sorbos de café
latidos de porcelana.

Manos extrañas esta vez,
no son los mismos dedos
que me quitaban las pestañas caídas
en la batalla del sueño,
que me robaban, entre risas, las tostadas
que yo había preparado.
Que yo había preparado
para que me robaras.

No son las mismas manos
que doblaron la ropa en maletas nuevas
que guardaron las cosas en cajas viejas
que dejaron las llaves sobre la mesa
que no quitaron, esta vez
el flequillo de la cara al despedirse.

Olvidaste una taza.

AUTOR

Mi foto
Engendro soñador mutable, de efectos secundarios impredecibles.