No volveré a ser joven

Salvador Novo

SALVADOR NOVO:

Poeta, ensayista, dramaturgo e historiador mexicano. 1904-1974

EL AMIGO IDO
Me escribe Napoleón:
"El Colegio es muy grande,
nos levantamos muy temprano,
hablamos únicamente en inglés,
te mando un retrato del edificio..."

Ya no robaremos juntos dulces
de las alacenas, ni escaparemos
hacia el río para ahogarnos a medias
y pescar sandías sangrientas.

Ya voy a presentar sexto año;
después, según las probabilidades,
aprenderé todo lo que se deba,
seré médico,
tendré ambiciones, barba, pantalón largo...

Pero si tengo un hijo
haré que nadie nunca le enseñe nada.
Quiero que sea tan perezoso y feliz
como a mí no me dejaron mis padres
ni a mis padres mis abuelos
ni a mis abuelos Dios.

LA POESÍA

Para escribir poemas,

para ser un poeta de vida apasionada y romántica

cuyos libros están en las manos de todos

y de quien hacen libros y publican retratos los periódicos,

es necesario decir las cosas que leo,

esas del corazón, de la mujer y del paisaje,

del amor fracasado y de la vida dolorosa,

en versos perfectamente medidos,

sin asonancias en el mismo verso,

con metáforas nuevas y brillantes.

La música del verso embriaga

y si uno sabe referir rotundamente su inspiración

arrancará las lágrimas del auditorio,

le comunicará sus emociones recónditas

y será coronado en certámenes y concursos.

Yo puedo hacer versos perfectos,

medirlos y evitar sus asonancias,

poemas que conmuevan a quien los lea

y que les hagan exclamar: "¡Que niño tan inteligente!"

Yo les diré entonces

que los he escrito desde que tenía once años:

No he de decirles nunca

que no he hecho sino darles la clase que he aprendido

de todos los poetas.

Tendré una habilidad de histrión

para hacerles creer que me conmueve lo que a ellos.

Pero en mi lecho, solo, dulcemente,

sin recuerdos, sin voz,

siento que la poesía no ha salido de mí.

La quinta planta

Aquí se llora solo.

Aquí se sufre solo.

Aquí sólo se mira

al otro lado del cristal

inútilmente

porque allí,

en la otra parte,

al otro lado

nunca hay respuesta;

sólo está el niño

solo.

El niño solo

y la muerte

jugando

entre sus manitas blancas.

la muerte trepando por sus piernas.

La muerte

mirándote a los ojos

ya instalada

en la mirada abismal del niño

que te mira

serio, mortal y blanco

al otro lado del cristal.

Y solo.

Aquí

se muere

solo.

Andrés Aberasturi

Hablando Solo

2008

La civilización del consumo

A veces, al fin de la temporada, cuando los turistas se iban de Calella, se escuchaban aullidos desde el monte. Eran los clamores de los perros atados a los árboles. Los turistas usaban a los perros, para alivio de la soledad, mientras duraban las vacaciones; y después, a la hora de partir, los ataban monte adentro, para que no los siguieran. Eduardo Galeano. El Libro de los Abrazos. 1989.          

Rafael Teicher

Sobre todos los asuntos de la vida,
creed en la ventura de lo posible
porque lo imposible es divino,
y creed aún más en la espera
de seguir esperando.

Extracto de su poema "La Espera De Seguir Esperando".
Publicado en:
http://www.editorialalaire.com/viewtopic.php?t=3434

Legado

Declárate inocente si es que puedes.
Celia Bautista

Y luego pon el pan sobre la mesa
y bendice a tu hijos y a los hijos de tus hijos.
Dales la claridad de una vereda
lo más verde posible
y píntales un plano de coordenadas ciertas.
Ellos sabrán que hacer con la mesa y el pan
y con tus coordenadas si alguna vez se pierden.

Amparo Bletisa
Publicado en:
http://www.editorialalaire.com/viewtopic.php?t=3440
Blog de la autora:
http://bletisadas.blogspot.com/

Ráfagas I

VULNERABLE SOY…
Eduardo Díaz
Vulnerable soy a tu silencio,
arma letal como el olvido.
Recorres pausadamente
la memoria
para detenerte en algún punto
donde se confunden los contornos.
Y yo aquí,
cual junco en laguna desierta,
condenado a mecerme a tu orilla
en el intento de alcanzarte.

DESPERTAR (extracto)
Just Gafar
Algún día los poemas te sacarán los ojos
cantaba mi madre en el patio trasero
bajo la sombra oscura de los antiguos cipreses.
Yo me cubría los dedos
con la sangre caliente que bajaba por la espalda del sol
y sonreía
tratando de esconderme la temprana ceguera.

BÚSQUEDA
Luna de Nos
Hoy
no resuelvo la ausencia.
Es una mala costumbre que ahoga las horas.

Ausencia de mí misma
vacío en constante pérdida.
No es tu culpa
-nadie la tiene-
soy yo,
desde mí
que me alejo de todo
de todos
de ti...
Pero
quiero que sepas que
incesantemente
busco tu mano
para
no caer.

La Media Hora Del Marmolista

Texto original de Batania

DIARIO NEORRABIOSO

http://www.neorrabioso.blogspot.com/

Ten cuidado, amigo,
te digo ten cuidado,
que no se te escape el ojo a la altura
del labio, que no te ajen
en surcos de ocho horas, ten cuidado
amigo, ten cuidado.
El pan se puso duro el otro siglo,
y aquí nadie confiesa
que fuimos derrotados.
Ten cuidado con ese apartamento.
Ten cuidado con esa hipoteca.
Ten cuidado con las vacaciones.
Cuidado con los hijos.
Ten cuidado.
Te hacen la vida otros.
Te hacen felicidades de juguete.
Te pasan su película tan rápido,
no sé si me explico, tan rápido…
Apenas te das cuenta,
de ti no queda nada
sino la media hora de trabajo
que en la tumba invirtió el marmolista.

Juguemos

Relato corto de Rafel Calle

De acuerdo, juguemos. Rivales, casi desconocidos. Y se abre el telón.

Qué te parece una dualidad, por ejemplo. Partamos del ahora, lo demás importa menos, exactamente, en la medida de lo posible.

Me he jugado de todo. Hasta dinero. El dinero nunca fue fundamental. Prefiero jugarme la vida, o sea, lo que quede de mi tiempo. En realidad a ti te pasa lo mismo. Creo que soy un gran jugador. En algunos juegos un primer espada, eso es obvio, aunque puede que no sea del todo cierto. Pienso que soy tan cabrito que, cuando domino el juego (solo me interesa eso, dominarlo), pierde la frescura y, aparece la pereza, sin remedio. Nunca juego para vencer, porque no hallo nada en la derrota del oponente. El oponente no me interesa. Ni su victoria ni su derrota. Juego en contra de mí mismo. Es cierto que peco de una cruenta descortesía, porque no tengo en cuenta al adversario. Lo ignoro. Mejor dicho, ignoro sus motivaciones, sus sentimientos. En el fondo lo que hago es intentar abrumarlo con mi repelente suficiencia. Nada más. El verdadero motivo está en dominar algo que siempre domina a quien osa.

De acuerdo, juguemos.

Mira, me da lo mismo si me nombran ganador o vencido. Mejor dicho, aunque prefiero el plan triunfador, cuando en algunos casos he sido designado perdedor, ello me ha servido para redimir algunos de mis pecados. Soberbia, petulancia, narcisismo, egocentrismo, pasotismo y un largo tran tran de ismos. Sacarle jugo a la derrota es un don que sé explotar.

De acuerdo, juguemos.

Me extraña, la verdad, esa explosión de talento, porque digan lo que digan, lo que pintas es verdad y es muy bueno. Tanto que, al saberlo, me he quedado de piedra. En ese retrato yuxtaponiendo dos imágenes, el espejo y su reflejo, te luces. Dos imágenes muy parecidas. Tal vez demasiado, pero eso es otra cuestión.

Por esta vez te ha salido bordado, pero una flor no hace verano. Veremos...
...

Habrá que desperezarse, porque tienes tanto miedo como yo. ¿Sabes? significas superación, angustia, reparto, abnegación.

...

Lo malo es que yo significo lo mismo. Y sí, creo que eres un ser humano notable. A pesar de todo.

Todo Está De Paso En Tu Vida

Extracto de El Pensamiento Negativo

Por Risto Mejide.

No hay ataúdes de dos plazas. Hazte a la idea. Un día te mueres, y te mueres tú. En solitario. Aunque te mueras con más gente a la vez. Nadie se puede morir por ti. Morirse es como tirarse un pedo, un proceso individual e irreversible de consecuencias tan desagadables e incómodas como predecibles.

Mientras eso no ocurre, y como resultado, todo está de paso en tu vida. Todo y todos. Tus amigos, tus familiares, tus conocidos, tus parejas, tus cosas, tus casas, tus ideas, tus maletas, tus platos favoritos, tus pelos del sobaco -si fuiste a un cole de curas y aún te masturbas, los de la cabeza también-, e incluso tu propia persona, todos te van a dejar o van a desaparecr en algún momento.

Sí, estoy de acuerdo. Este punto es más jodido.

Pero si consigues asimilarlo, tiene efectos secundarios muy positivos. El primero, que no vives el fin de las relaciones como un fracaso. Te da pol culo igual, pero ya lo aceptaste como parte del trato desde un principio, con lo que el golpe suele ser algo menos duro -no mucho, pero algo ayuda, palabra-. Crecer es aprender a despedirse, y todo eso.

Pero el segundo, aún más positivo si cabe, cuando asimilas que todo está de paso en tu vida, vives cada día de ese paso como algo inesperado. Te sorprendes, te encoges de hombros y lo disfrutas, porque sabes que es probable que sea el último día de esa experiencia, persona o relación en tu vida. Pero no, al día siguiente, tu cinismo vuelve a poder contigo, y aquello sobrevive 24 horas más. Esa persona te sigue considerando parte de su vida, y tú sigues no planteándote la vida sin ella. Y lo saboreas como el polo extra aquel que te salía en el palo. Cosa que vuelve a repercutir positivamente en darle vidilla al asunto.

De este modo, paradójicamente, creer firmemente en que nada dura te ayuda a hacer que las cosas acaben durando.

Qué cosas. Jaté.

Spleen

Escrito por Charles Baudelaire
(La sífilis que contrajo debido a su vida desordenada,
le produjo afasia y una parálisis parcial
que lo condujo a la muerte en 1867).
Publicado sin permiso del autor, la verdad.
Reservaremos sus derechos.

Yo soy como ese rey de aquel país lluvioso,
rico, pero impotente, joven, aunque achacoso,
que, despreciando halagos de sus cien concejales,
con sus perros se aburre y demás animales.
Nada puede alegrarle, ni cazar, ni su halcón,
ni su pueblo muriéndose enfrente del balcón.
La grotesca balada del bufón favorito
no distrae la frente de este enfermo maldito;
en cripta se convierte su lecho blasonado,
y las damas, que a cada príncipe hallan de agrado,
no saben ya encontrar qué vestido indiscreto
logrará una sonrisa del joven esqueleto.
El sabio que le acuña el oro no ha podido
extirpar de su ser el humor corrompido,
y en los baños de sangre que hacían los Romanos,
que a menudo recuerdan los viejos soberanos,
reavivar tal cadáver él tampoco ha sabido
pues tiene en vez de sangre verde agua del Olvido.

La Taza

Escrito por Ángel G. Robledillo.
Publicado con permiso del autor.
Todos los derechos reservados.

Desayunamos tarde
después de la tormenta.
Nos conocimos hace unas horas,
nos desconoceríamos tras el café.
Todo transcurría con normalidad.
En breve saldrías
de la cocina;
de mi casa;
del portal;
de mi vida.

Entonces ocurrió.
Cogiste su taza
de la estantería.

Su taza.

Un trozo de cerámica al fin y al cabo
un pedazo de barro
al que unas manos dieron forma
y al que sus labios dieron vida,
sorbos de café
latidos de porcelana.

Manos extrañas esta vez,
no son los mismos dedos
que me quitaban las pestañas caídas
en la batalla del sueño,
que me robaban, entre risas, las tostadas
que yo había preparado.
Que yo había preparado
para que me robaras.

No son las mismas manos
que doblaron la ropa en maletas nuevas
que guardaron las cosas en cajas viejas
que dejaron las llaves sobre la mesa
que no quitaron, esta vez
el flequillo de la cara al despedirse.

Olvidaste una taza.