Adiós 2009

Epopeya

VivaVoz V: Marian Ramentol

Todavía tengo voz de Gonso y no sé hablar catalán. El peor momento para escuchar un pedazo de MARIAN RAMENTOL: El Tatuatge De La Nit, Al Clatell. Disculpas, pero tenía que hacerlo.

El Columpio Sangriento

Salvador Novo

SALVADOR NOVO:

Poeta, ensayista, dramaturgo e historiador mexicano. 1904-1974

EL AMIGO IDO
Me escribe Napoleón:
"El Colegio es muy grande,
nos levantamos muy temprano,
hablamos únicamente en inglés,
te mando un retrato del edificio..."

Ya no robaremos juntos dulces
de las alacenas, ni escaparemos
hacia el río para ahogarnos a medias
y pescar sandías sangrientas.

Ya voy a presentar sexto año;
después, según las probabilidades,
aprenderé todo lo que se deba,
seré médico,
tendré ambiciones, barba, pantalón largo...

Pero si tengo un hijo
haré que nadie nunca le enseñe nada.
Quiero que sea tan perezoso y feliz
como a mí no me dejaron mis padres
ni a mis padres mis abuelos
ni a mis abuelos Dios.

LA POESÍA

Para escribir poemas,

para ser un poeta de vida apasionada y romántica

cuyos libros están en las manos de todos

y de quien hacen libros y publican retratos los periódicos,

es necesario decir las cosas que leo,

esas del corazón, de la mujer y del paisaje,

del amor fracasado y de la vida dolorosa,

en versos perfectamente medidos,

sin asonancias en el mismo verso,

con metáforas nuevas y brillantes.

La música del verso embriaga

y si uno sabe referir rotundamente su inspiración

arrancará las lágrimas del auditorio,

le comunicará sus emociones recónditas

y será coronado en certámenes y concursos.

Yo puedo hacer versos perfectos,

medirlos y evitar sus asonancias,

poemas que conmuevan a quien los lea

y que les hagan exclamar: "¡Que niño tan inteligente!"

Yo les diré entonces

que los he escrito desde que tenía once años:

No he de decirles nunca

que no he hecho sino darles la clase que he aprendido

de todos los poetas.

Tendré una habilidad de histrión

para hacerles creer que me conmueve lo que a ellos.

Pero en mi lecho, solo, dulcemente,

sin recuerdos, sin voz,

siento que la poesía no ha salido de mí.

3menda Crónica

Es sabido por todo el mundo que mi máximo interés a la hora de acudir a un recital es poder verles las bragas/tangas a las poetisas que recitan. La infancia es una época difícil y cargada de traumas que pueden arrastrarse hasta la vejez. La mía, cada día un poco más próxima, está inevitablemente ligada a esta prenda. Ayer, 27 de Noviembre, se celebraba en Madrid uno de esos eventos que, unido a esta manía mía, no podía perderme: TRESMENDAS suponía estar al acecho de la ropa interior de Ada Menéndez, Marta Noviembre y Mayte S. Sempere. Entre otras cosas, Ada nos contó que conocía a personas buenas que iban a su casa a mear sobre su colchón, a ensuciar la taza del váter y a dejar allí sus heces. Marta  habló de torpezas, de esas que heredan hasta los gatos. Mayte de mujeres transparentes que se tragan treinta años de cristales. Pero ¿a que no os importa demasiado qué se recitó, verdad? LO QUE QUEREMOS VER SON BRAGAS!!! Pues no os decepcionaré, porque así estaba mi casa ESTA MAÑANA:

Dime qué bragas llevas y te diré cómo eres:

estas son las de Ada Menéndez, autora de ABIERTA DE PIERNAS.

 ¡Estilo abuelilla y con bolsillo incluído

para meter el móvil y el paquete de tabaco!

A lo mejor las podéis apreciar mejor aquí.

Entrañable...¡tiene incluso manchitas!!

Hemos descubierto que a Marta Noviembre le gustan más las ciruelas.

Por fin, estimados lectores, podéis saber cómo es Marta en su momento más

íntimo de inspiración.

Mayte es más de cerezas.

No sé cómo llegó su tanga

a una de mis puertas ni qué sucedió allí, la verdad.

Como también sabéis, Mayte es más conocida en Madrid

como La Coja del Espanto, debido a una muleta que

siempre la acompaña donde vaya (y no es Aixa, que conste).

Y claro que sí, ¡la muleta también usa tanga! Tampoco recuerdo

qué hice con la muleta...

El hecho es que fue un recital movidito y aunque,

para variar, no recuerdo gran cosa, por lo que ví esta mañana en el espejo,

debéríais haber estado allí. ¡Estad atentos al próximo!!

Sois Tresmendas...

Libertad sin condiciones

Ricardo del Olmo nos lo comentó comiendo. Lleva más de 20 años regentando este lugar, antigua vaquería, refugio sindical en los 70, cobijo de cantautores, cuentacuentos y, como no...poetas. Llego tarde a contarlo porque la libertad es caprichosa y no está siempre disponible. Menos mal que existen las tardes de domingo...

Nos reunimos el 14 de noviembre para celebrar una Antología que merece la pena ocupar su hueco en alguna de esas estanterías suecas que montamos como pudimos. Luis de Pablos se ha ocupado de la administración del Foro de este sacro lugar durante bastante tiempo. Han llegado a querer partirme las piernas, nos dice, con cierto cansancio de batalla. Jose Luis Zúñiga estaba ya impaciente por calentar las cuerdas de su guitarra. Se ha prodigado poco, aunque talento no le falta. Y había expectación por su regreso. Yo miraba con desconfianza el pescado del menú. Todos sabemos que los peces que despacha Mercamadrid los sábados llevan ya varios días muertos... Y aunque una diarrea nunca es bienvenida, mucho menos cuando presentas un evento.

Se abrieron las puertas. Nunca deja de ser emocionante ponerles caras a las voces, a las palabras, a las fotos que siempre colgamos a lo National Geographic.  Abrieron Ricardo y Luis.  Hicieron mal en pasarme el micrófono... Un primer aplauso para Mayte S. Sempere, por ser la poeta con muleta que más poemarios es capaz de crear a la vez. Después, una breve introducción de todos los poetas llamados a recitar: Tino Lobato (con acompañante a la guitarra), Cristian Piné, Enric Folch, Noja Polman, Ana Clavero, Esteban Romano... y cerramos la primera parte el Señor Zúñiga y yo mismo, recitando a dúo uno de los poemas de Blanca Sandino, en su memoria. Llegó la pausa musical de manos de Zúñiga. Las vallas repelieron el ataque incontrolado de unas cuantas fans histéricas, arrojadas finalmente a las calles para ser evacuadas por el 061. Recuperada la paz, continuamos con la segunda parte del recital. Gloria Rial leyó poemas de Abraham Gallego y Ana Muela Sopeña. Continuó la Gran Amparo Bletisa, haciendo lo propio con poemas de Billy Mcgregor y Ernesto Pérez Vallejo. Y llegó el momento de hacer un simulacro de la tomatina y ver si es cierto eso de que los poetas no tienen puntería. Recitaba yo mismo (y no es cierto el rumor, joder). Hice lo que pude con poemas propios y de Carmen Iglesia (debo redimir mis pecados, y son tantos...). Los presentes le encontraban cierto placer a arrojarme verduras diversas, por lo que también recité, por petición, a Giovanni Collazos y Victor Vergara (siento especialmente lo que hice con tus poemas, Victor, pero no es fácil vocalizar y esquibar armas ecológicas de destrucción masiva a la vez). Segunda pausa y Zúñiga de nuevo deleitándonos con notas acústicas y letras irónicas, muy del agrado del público, ya más contenido. Tino debió ver la oportunidad de regresar a tierras extremañenas con parte de la cosecha, así que nos hizo un bis con poemas de Ana Clavero, alma mater del Foro. Con el escenario ya despejado, cerró Luis de Pablos con poemas propios y de Carmen Iglesia.

Bonito anochecer de sábado, la verdad. Me llevé Las Siete Vidas del Gato de Tino Lobato (eres grande, desprendes una energía muy especial), el acento con sabor a mar de Ana Clavero, un abrazo reconfortante con Carmen Iglesia (harías muy dulces los recitales, estoy seguro), la mirada limpia de Noja Polman, las maravillosas (e inmerecidas) palabras de la mujer de Luis, la ternura de la familia de Zúñiga (sois unas santas!), la amabilidad de Cristian, el catalán de Enric (tengo cierta debilidad por este idioma), la explosiva timidez pelirroja de Bletisa, la afonía de Giovanni (siempre cercano y poeta), las dudas de Esteban... Y la paciencia de unas amigas asturianas que tenía de visita, desesperadas ya por perderse en la noche madrileña (disculpas si me he olvidado de alguien, la deficiencia neuronal, es así...). Agradecimiento a Ricardo por todo (incluído el regalo de Agua, símbolo y memoria) y a Javier por la confianza que pone en este engendro cada vez que le sugiere presentar algo. Ya sois parte del todo.

Hay más crónicas, incluso con fotos, en MAR DE LA TRANQUILIDAD, HABITÁCULOS o en SIN ESCRÚPULOS INNECESARIOS, por si pensáis que se me ha ido la pinza en algún momento con esta crónica. Ocurre lo mismo con La Biblia y hay quien se la cree a pies juntillas...cómo sois.

1994

Las cosas debieron empezar a torcerse en 1994. Ya no recuerdo los motivos, ni tal vez importen. Pero empecé a escribir a solas, a tientas, dejándome seducir por esa adicción que sientes al verte reflejado en un papel en blanco. Con lo fácil que hubiera sido dejarse llevar por la mediocridad cotidiana. En ese vacío inicial sólo estás tú. Pero las imágenes comienzan a rodearte, llegan a absorverte en muchos casos. Y empieza a no importante cómo terminará todo. Porque has podido comprobar que a todo final le sigue un nuevo principio. He incluído en el poemario que estoy trabajando (y para quien ha preguntado decir que no, ya no se trata de Volando Cometas) un extracto de aquella iniciación. A pesar de que han pasado 15 años, y como si fuera una premonición, este texto sigue teniendo mucho significado para mí hoy en día.

GÉNESIS

Extracto del relato "Nosoy" (1994)

Buceo entre las cenizas de mi Gaia interior,

tratando de hacer colisionar mis manos,

diminutas formas de hojarasca seca

que luchan por no desprenderse

en un líquido amniótico

que hace las veces de repelente

entre dos polos de distinto signo.

Odio ser,

desde que lato,

consciente de haber dejado de sentirme

un nosoy.

Busco con los ojos

los límites de mi nueva presencia,

percibiendo por primera vez

un frío ralo y nauseabundo,

como los paladares castigados con ricino

después de un dulce.

No experimento tipo alguno de afecto

hacia ninguna persona o cosa.

Tan sólo asco.

Pero no un asco normal, no.

Un asco mayúsculo y aburrido.

Es decir, un ASCO.

Cosas para ser (o estar)

Yo no quería, ya os lo dije. No era mi intención volver a anunciar nada que tuviera que ver con poesía o literatura, en general. Lo mismo me da. Sólo quería que este blog formara parte del resto de basura espacial y punto. Pero NO. Tuve que volver a mezclarme con esa paparranda de poetiques y vendeversos. Y sin un resquicio de arrepentimiento, que es lo peor. Unos me dicen que me espera el infierno. Otros que no existe. Así que, a la mierda. Unos minutos de publicidad...

Qué pena, Ada Menéndez. Tú recitando con esas piernas (porque señores, la imagen del cartel es la misma Ada) y yo con compromisos nada descartables el 13 de Noviembre a las 21:00 horas. Pero ya nos hemos puesto cara y sabes que cuando los asturianos se comprometen a algo, llegan incluso a montar una Revolución para cumplirlo. Así que me remito a lo que hemos hablado. Para los que puedan, afortunados ellos (y ellas), este viernes Ada se abre de piernas en el ENTRELINEAS LIBREBAR. ¿Cuántas cosas pasan en el Entrelineas Librebar, verdad...??

Tenemos cartel oficial para la presentación de la antología POETAS EN LIBERTAD 8. Mil veces he señalado que debería estar Mayte S. Sempere y su mundo de muletas presentando, ya que es la mamá de la criatura y quien ha luchado por este parto. Pero como no ha sido posible, empezamos a pensar... ¿qué podría sorprender (o incluso alterar) por igual a personas tan dispares como Ana Clavero y Batania? Y no tardamos en dar con la respuesta. Que el evento lo presentemos Luis de Pablos y un servidor. Y ni dicho ni hecho. Para aliviar tensiones y críticas, seguramente justificadas, tenemos las canciones de Jose Luis Zúñiga. Será un momento para recordar. El Foro del Libertad 8 levantó muchas pasiones. Sábado 14. 18:00 horas (he leído por diveros sitios que era a las 17h, y no). Han confirmado su presencia unos 18 de los autores de la misma. La policía está avisada.

El mismo 14 de Noviembre se sierran versos. Y es la razón por la que Mayte S. Sempere no estará en L8. Ella y Ada Menéndez, entre otros poescaladores de montañas, se irán a un pueblo de la Sierra. ¿A qué? Nunca lo sabréis si no vais. En este tinglado, no estoy yo metido (qué raro...).

El 19 de Noviembre, a la hora del hambre nocturna, las 21:00, reaparece JOSE NAVEIRAS con su nueva colección de relatos y otras fechorías. Hay que conocer el ENTRELINEAS LIBREBAR, y este es un buen momento. ¿Cómo? ¿Que os parece que conocemos a los dueños? Tenéis unas cosas...

Y no digo más.

La poesía era esto

Cuando por una inusual casualidad hablo con un compañero de trabajo sobre esto de la poesía, él no tarda en lanzarse a recitar algunos de esos versos que hay quien lleva grabados en la memoria para afrontar temáticas como esta. Uno de sus poemas favoritos dice "Tengo un cimbel matutino que por delante echa gotas y por detrás...le cuelgan dos pelotas". Es cierto que yo no vivo como un poeta, ni siento como tal, ni soy capaz de imaginar lo que supone. Ese es mi yo habitual. El otro, se lo pasa muy bien con estas cosas. Nos ponemos tan trascendentales a veces sobre lo que dicen unos y otros, hablamos sobre signos de puntuación, sobre imágenes, sobre la metafísica, el abstracismo, los oscuros, los miraquelindos, ya ves tú, la madre que nos parió y con qué fin. En Junio dejé de ir a recitales. Dejé a un lado (que no de lado) el mundo de los poetas. Ayer volví a caer. Volví a quedar con poetas y a enredarme en ese asteroide de rimas y versos. No sé cuánto durará esta vez. Puede que llegue el día en el que sólo recite versos como los que memorizan mis compañeros de trabajo...

Siempre Tú

Presentación POETAS EN LIBERTAD 8

Por fin ha llegado el momento. Mucha libertad. Muchos ochos. El día 14, que si tú quieres también puede sumar ocho. Rodeados de poetas y de otros que nunca sabremos si lo somos. Pero algo ocurrió en este foro que cambió la forma de mirar de muchos. Y queremos compartirlo, saborearlo en un lugar tan especial como es el CAFE LIBERTAD 8. Es sábado. Empezará a oscurecer a las 6 de la tarde. Justo cuando la poesía empieza a amanecer. ¿Te lo vas a perder? 

Tiempo de Zúñiga

Siguiendo con gente prolífica, honesta, sencilla y creativa, es un verdadero placer presentar publicado el nuevo poemario de José Luis Zúñiga. Hemos ido conociendo pedacitos de esta obra en su blog y siempre supone una bocanada de aire fresco. Aunque su gesto tímido y prudente le hace retraerse a la hora de recitar, escucharle es todo un lujo. Así que espero que su voz salga pronto para que podamos atraparla en nuestros oídos. ¡Enhorabuena, Zuñiga!

Vuelve Naveiras

José Naveiras es prolífico, honesto, sencillo y creativo. No se puede pedir mucho más. Después de su última incursión en la poesía con PECADO DE SILENCIO, regresa de la mano del gran Carlos Salem y Ediciones Atlantis con EL INCENDIO Y OTROS RELATOS. Poco o nada sabemos de su nuevo secreto. Sólo que tenemos la oportunidad de descubrirlo el próximo miércoles 30 de Septiembre en el hotel NH EMBAJADA (Santa Engracia, 5) a las 20:00 horas. Quien pueda alejarse un rato de sus obligaciones cotidianas y confitadas, no deje de pasarse.

36 años después

POEMA: Al Cumplir Mis 36 Años

AUTOR: Lord Byron

¡Calma, corazón, ten calma!

¿A qué lates, si no abates

ya ni alegras a otra alma?

¿A qué lates?

Mi vida, verde parral,

dio ya su fruto y su flor,

amarillea, otoñal,

sin amor.

Más no pongamos mal ceño!

¡No pensemos, no pensemos!

Démonos al alto empeño

que tenemos.

Mira: Armas, banderas, campo

de batalla, y la victoria,

y Grecia. ¿No vale un lampo

de esta gloria?

¡Despierta! A Hélade no toques,

Ya Hélade despierta está.

Invócate a ti. No invoques

más allá

Viejo volcán enfriado

es mi llama; al firmamento

alza su ardor apagado.

¡Ah momento!

Temor y esperanza mueren.

Dolor y placer huyeron.

Ni me curan ni me hieren.

No son. Fueron.

¿A qué vivir, correr suerte,

si la juventud tu sien

ya no adorna? He aquí tu

muerte.

Y está bien.

Tras tanta palabra dicha,

el silencio. Es lo mejor.

En el silencio ¿no hay dicha?

y hay valor.

Lo que tantos han hallado

buscar ahora para ti:

una tumba de soldado.

Y hela aquí.

Todo cansa todo pasa.

Una mirada hacia atrás,

y marchémonos a casa.

Allí hay paz.

Versión de Enrique Álvarez Bonilla

Chicken a la Carte

En Febrero de 2006 se celebró la 56 edición del Festival Internacional de Cine de Berlín. Fue convocado un concurso de cortos bajo la temática: Food, Taste and Hunger. Participaron 3600 directores de todo el mundo, pero sólo 32 cortos fueron seleccionados para su visionado en la Berlinale. Podéis visualizar el film ganador abajo... Sobran los comentarios. Sólo se pide un poco de reflexión.

Operación Pandemia

HARTOS YA DE LA GRIPE A ... LLÁMESE COMO SE LLAME

Madame Fatale

PÉGAME,
aunque no me ames.
Como lo hace Madame Fatale
cada jueves por la tarde.

Pégame
mientras los remos bailan
levantando pequeñas nubes de polvo.

Con tu coño abierto
señalando el Edén,
sin encontrar maneras de explicarlo.

¡Pégame!
Antes de que los hijos lleguen
disolviendo nuestros rostros
y me ponga el traje.

enolsanyago

¡Este fin de semana comienza La Liga!

TETAS, FÚTBOL Y CAÑAS

Un varón no nace con el típico pan debajo del brazo. Nace con un balón en los pies. Este objeto esférico, se demostrará con el tiempo, no es otra cosa que una herramienta de hipnosis que genera en el varón un efecto inmediato y vitalicio: la parálisis cerebral. En los primeros años de vida (hecho comprobado tras muchas investigaciones de campo), los niños odian a las niñas. Porque mientras ellos corren detrás del extraño objeto, le dan cabezazos y se molestan en que no pase la línea delimitada por tres palos, ellas no hacen otra cosa que cambiarles de vestido a tétricas figuras plásticas de piernas largas y cabellos preferentemente rubios, y darles de comer a macabros bebés que, cada vez con más realismo, lloran, cagan y dicen de forma enlatada “ma-má”. Este comportamiento se mantiene inalterado unos once años, momento en el cual, a ellas comienzan a surgirles curiosas protuberancias entre el cuello y el ombligo. Son TETAS. Esta curiosa forma corporal, de la que carecen los varones en su mayoría, induce de inmediato un recuerdo en ellos: la lactancia. La lactancia es una de las pocas épocas plenamente felices del ser humano. En ella sólo te dedicas a chupar, comer, eructar y dormir. El auténtico paraíso. Y aquí empieza la verdadera competición. Ellas se percatan de su nueva arma de poder. Y se han pasado años viendo como ellos se matan por una pelota. El objetivo empieza a ser cazar al mejor de cada especie. En este momento empieza la frenética lucha que desembocará en seguir la línea: pareja-centros comerciales-matrimonio-hipotecas-niños-muerte. El binomio fútbol-tetas marca la vida del varón durante casi toda su vida. Es apenas incapaz de tener otras inquietudes, generar otros tipos de conversación, pensar más allá de estos dos fenómenos. La mujer no entiende bien este concepto, pero lo asume dado que tan escasa actividad cerebral hace que sean más sencillos sus propósitos de Seguridad y Procreación. Pero nada es perfecto en esta vida anunciada. El fútbol es uno de los deportes pseudo-gays más extendidos: veintidós jovencitos multimillonarios en calzoncillos corren desesperados y sudorosos tras ese esférico que no deja de moverse con el único fin de estamparlo contra una red para saltar, abrazarse, besarse, bailar y lo que surja. Los varones, confusos, notan cómo desearían formar parte de esa bacanal de alegría y gozo. Y ante el nacimiento de esa incipiente bisexualidad, generalizada en el género, se inicia la necesidad de BEBER. ¿Lo más barato? Las CAÑAS. Las borracheras lo justifican todo: desde la exaltación de la amistad a los cantos regionales, pasando por las descalificaciones a la autoridad. Así, también los arrebatos bisexuales estarán justificados. Eso sí, sin mariconadas.

Aproximadamente, un 20% del género masculino no entiende este patrón. Curiosamente son los raros, inadaptados e invertidos patológicos en la mayoría de los casos.

¿Se volverá loca Nuria Ruiz de Viñaspre?

Durante el periodo estival me han dicho: "Si no puedes escribir mejor que ell@s, vuélveles loc@s". Y, como podéis comprobar, he regresado con la intención de hacer cambios día sí, día también. Que no cunda el pánico. Me doy de plazo hasta el 31 de Agosto para encontrar una solución que me satisfaga. Puede que esta nueva imagen de CALLE 73 sea ya la definitiva para la Nueva Temporada de "Arrasando Con Quien Se Atreva A Recitar O Publicar"...o puede que no. No me pidáis que me fie de mí mismo porque ya es demasiado...

La quinta planta

Aquí se llora solo.

Aquí se sufre solo.

Aquí sólo se mira

al otro lado del cristal

inútilmente

porque allí,

en la otra parte,

al otro lado

nunca hay respuesta;

sólo está el niño

solo.

El niño solo

y la muerte

jugando

entre sus manitas blancas.

la muerte trepando por sus piernas.

La muerte

mirándote a los ojos

ya instalada

en la mirada abismal del niño

que te mira

serio, mortal y blanco

al otro lado del cristal.

Y solo.

Aquí

se muere

solo.

Andrés Aberasturi

Hablando Solo

2008

De paseo por Oenlaffken

OENLAFFKEN
No sé qué espero encontrarme en Oenlaffken.
Ni si podré cruzar fronteras
acompañado por este ejército de moscas
hambriento de carne
en descomposición.
Pero sé desde niño
que darse la vuelta está prohibido.
Y que puedes jugar siempre,
mientras no se haga la noche.

ON/OFF
En mis maletas
los libros comenzaron a ocupar
más sitio que la ropa.
De mi vida,
se bajaron
los
i
d
i
o
t
a
s.

eS

La civilización del consumo

A veces, al fin de la temporada, cuando los turistas se iban de Calella, se escuchaban aullidos desde el monte. Eran los clamores de los perros atados a los árboles. Los turistas usaban a los perros, para alivio de la soledad, mientras duraban las vacaciones; y después, a la hora de partir, los ataban monte adentro, para que no los siguieran. Eduardo Galeano. El Libro de los Abrazos. 1989.          

Ya va siendo hora

A Carlos Lago no le gustaban las viejas. Retorcía cada centímetro de piel al cruzarse con una. Y más si la desagradable coincidencia se daba en bodas de íntimos comunes. Era inevitable la inquisitoria cuestión: "Carlitos, ¿tu serás el siguiente, no? Ya va siendo hora...". Al margen de esa manía por diminutizar personas, a Carlos Lago no le gustaba llevar reloj, ni sabía nada de horas. Tan sólo que el agua no brota sin fisuras y que, desde siempre, le fatigan los nombres. Todo cambió cuando comenzó a asistir a funerales. Sonriente, afirmaba entre los más longevos: "¿Tú serás el siguiente, no? Ya va siendo hora...".

eNoLsAnYaGo

Cambios

CAMBIAR

(del galolat, cambiare)

1. Dejar una cosa o situación para tomar otra.
2. Convertir o mudar algo en otra cosa, frecuentemente su contraria.
3. Dar o tomar algo por otra cosa que se considera del mismo o análogo valor.
4. Dirigirse recíprocamente gestos, ideas, miradas, sonrisas, etc.
5. Modificarse la apariencia, condición o comportamiento.
6. Mudarse de ropa.

2 poemas y un otoño que ya tarda

Venezia
A veces
cuando miro
me siento
como esas casas
con las persianas bajadas
y nadie dentro.
Se hunden los cimientos
y las mareas siguen altas.
Venezia se desvanece.

Alta Mar
Hay días
en los que no hay nada que decir.
Días
en los que el tiempo
se traga mis relojes
y me deja recordándote sin más.
Como si limpiar petroleros
fuera cosa de poco.
Como si desollarme en cubierta
no fuese bastante.

enol.Sanyago

La antología que no debes perderte si quieres sobrevivir al verano

Interrumpo mi abstinencia veraniega para daros una gran noticia: ya podéis tener en vuestras manos la antología desarrollada por Mayte Sánchez Sempere con algunos de los autores que participaron en el Foro del Café Libertad 8 durante el periodo 2007-2008, uno de los más vibrantes desde mi punto neodioso de vista. "Poetas en Libertad 8" no ha sido un parto fácil y, personalmente, quiero agradecer enormemente a Mayte y a la editorial Poesía Eres Tú la oportunidad de aparecer entre algunos de los que serán seguramente grandes nombres de la poesía de este pais a no mucho tardar.

El libro ya puede adquirirse en http://www.poesiaerestu.com/EDITORIAL/ o en el propio Café. Un placer.

Autores:

Abraham Gallego, Adela Ibañez, Amparo Fdez. del Campo, Ana Clavero, Ana Muela Sopeña, Ana Villalobos Carballo, Antonio Castellanos, Billy MacGregor, Blanca Sandino, Carmen Iglesia, Cristian Piné, Elia Maqueda, Emilio Aparicio Díaz, Emilio J. Isidro Babiano, Enol Sanyago, Enric Folch, Ernesto Pérez Vallejo, Esteban Romano, Giovanni Collazos, Hallie Hernández Alfaro, Juan Cruz Bordoy, Juana Corsina, Just Gafar, Loida Ariza, Luis de Pablos, Margarita Csanady, María Descalza, Noja Polman, Nuria Ruiz de Viñaspre, Oscar Alberdi Sainz, Paula Varela, Pedro Arguedas Ibañez, Ramón R. Carballal, Mariona Miret, Sebastián Capone, Sonia Fides, Tino Lobato, Vicente Drü, Victor Vergara Valencia, Viví Massares.

Se irá el calor. Y con el solsticio de otoño llegará una nueva raza. Feliz periodo estival.

Se responsabiliza a Los Seguidores del colapso planetario y los atascos en la Gran Via madrileña

Pobrecitos SEGUIDORES. Tan ordenaditos como han parecido siempre, que te los imaginas enlazados por una cuerda acompañándote al supermercado, al trabajo, mientras cocinas huevos con patatas... Había desaparecido el onanismo, gracias a los seguidores. Te los podías llevar al Facebook (quien disponga) a pasar el ciber-rato, ver cómo aparecían de la nada y desaparecían a su antojo, dejándote la misma sensación de sin-razón que cuando se te moría el Tamagochi... Pues nada, que hay una iniciativa, la más batánica de todas, que quiere hacerles desaparecer. Y no digo nada. Porque esta herramienta tiene algo de fantasmal y no es apta para todos los públicos. De hecho, hay voces (buenas y malas, indistintamente) que les da miedo ver esas caritas ahí, mirándote cada vez que abres tu pequeño escondite internetiano. Sonriéndote o con poses a lo Vogue. Y pienso en ese trabajador de Google al que se le ocurrió el gidget este en cuestión. Como al que se le ocurrió poder hacer infinitos listados de blogs que luchan por actualizarse. Que cuando ves la referencia de uno que pone "Hace dos semanas" te entra como cierta congoja. ¿Qué le pasará al bloggero/a en cuestión? Y ni qué decir si el registro indica: "Hace 5 meses". Es que la cosa es mucho más gorda. ¿Habrá sido nuestro referenciado barrido por una manada de elefantes subsaharianos?

Esto genera mucha ansiedad, señoras y señores. A mí no me extraña que se cierren blogs sin parar, porque no hay conciencia que lo resista. No me uno directamente a la iniciativa de Batania porque nunca me he planteado tener seguidores. Demasiada responsabilidad. Pero siendo su mayor imitador, no me iba a quedar de brazos cruzados sin hacer nada. Así que a este blog: LE DAN MIEDO LOS SEGUIDORES. Y, no sólo ellos, otras opciones de Blogger también le dan miedo a este blog. Ada quiere recitar en tanga. Amparo Bletisa añade que algún otro lo haga en gallumbos. Y creo que este tipo de iniciativas son mucho más sanas (aunque poco o nada practicables para algunos de nosotros). Pobrecitos SEGUIDORES...

Ada Menéndez y sus tangas de colores evitan mi retirada de los recitales poéticos

Una de las cosas que me motivan a ir a un recital poético es poder hacer luego una crónica de lo que veo y escucho. Como, a juzgar por los comentarios de algún poeta en la entrada anterior, resulta que parece ser que NO ME ENTERO DE NADA (y esto son palabras mayores que le dan la razón a algún editor que conozco cuando me dice que 35 años son muchos para dedicarse a la poesía), había tomado LA DECISIÓN IRREVOCABLE DE NO VOLVER A ASISTIR A NINGUNO. Y asunto zanjado. Sí, así de decepcionante. Sin talante. ¿Para qué? Me he vuelto gilipollas. Y ante esto, no hay debate que continuar. Pero, en estas, aparece ADA MENÉNDEZ, a quien podéis seguir en su blog PALABRAS MARINADAS. Podía haberme mandado a la mierda por parecer que había dicho que de su poesía lo que más me ha gustado son sus bragas (o tangas). Que no hubiera sido una interpretación del todo cierta, porque me parece de lo más fresco del poco panorama actual que conozco (su poesía, digo...o sus bragas...o sus tangas, en fin, eso). Pero lejos de invertir fuerzas en este controvertido asunto, ha surgido una idea que aplaudo desde aquí y que podeís ver en su Blog. Pronto presentará su nuevo poemario "Abierta de Piernas". Y estoy orgulloso de ser el co-creador de su forma de presentarlo... QUE NO HABRÁ QUE PERDERSE. Así que seguiré apareciendo en recitales poéticos. Sólo los de Ada. Gracias por darle este sentido a las palabras y recuperarme para cierta vida pública.

Soy más español que todos los partidos de derechas

Este podría ser uno de los titulares del último recital al que he asistido: LO QUE VISTE Y DESNUDA (jueves 25 Junio, Los Diablos Azules), con Gio Collazos, Juanse Chacón y Andrés Mundo (sustituyendo a Esteban Romano). Dicho titular es original de Juanse, que básicamente es un chaquetero. Es de donde haya que ser y como haya que ser. Recitando me recuerda a El Padrino y no es una crítica negativa. A muchos les gusta ("El Padrino", digo). Juanse es joven. Su poesía también (uno de los poemas que más grabados queda tras la escucha es uno sobre reencontrar el amor en una cocina. Nada metafísico, me temo). Giovanni no me ha dejado titulares (es siempre discreto). Centra su sensibilidad en los acontecimientos que se agolpan en su país natal: Perú. Matanzas de indígenas, políticos corruptos, mezclado con una especie de lamento que encierra un tenemos lo que nos merecemos. Gio es siempre correcto en las formas y en los fondos. Muy correcto. El día que deje de serlo, el terremoto que provocará será seguramente apocalíptico. Andrés nos habló de su infancia y de alguna experiencia sexual-sentimental fallida. Versionó a la guitarra una canción de Sabina. Y eso...eso no se le puede perdonar.

Nuria Ruiz de Viñaspre presentó "El Pez Místico" (viernes 19 de Junio, La Casa del Libro). Voces no tan malas dicen que es bastante mejor que "La Geometría del Vientre" y que los rapsodas que la acompañaron (su hermana Marta y Óscar) eran soberbios. Voces no tan buenas dicen que la edición es bonita pero demasiado cara (que por 15 euros se compran casi dos obras completas de renombrados poetas, probablemente ya fallecidos) y que tanto pez en la obra termina por rebosar la pecera. Allí me encontré con Esther Muntañola, a quien hacía la friolera de 17 años que no veía, desde que coincidimos con más pelo y granos en el Bachillerato. Espero que no pasen otros 17. Esther tiene mucho que decir (y ya está en ello).

CON EL CORAZÓN A CUESTAS fue el título del último recital que ha unido a Ada Menendez, Marta Noviembre y Mayte Sánchez Sempere (viernes 19 de Junio, Asociación Cultural Pipo). Voces no tan malas dicen que es bueno estar donde esté presente Carlos Salem. Aunque en Pipo puedas morir de una lipotimia. Las bragas de Ada y su descaro fresco y sano animan cualquier noche, dicen también esas voces. Voces no tan buenas afirman que escribir sobre la pérdida sentimentalmente lamentable de un ser másculino dice muy poco del ser femenino en su conjunto y que, por tanto, dicha poesía debería formar parte de las hogueras de San Juan. La verdad es que la velada fue amena porque Aixa no me tiró cacahuetes, sólo me daba patadas, pero estabamos cerca del ventilador y se le veían las bragas a Ada. Ya véis lo pueril que puede ser este mundo.

Y por este semestre: SE TERMINARON LOS RECITALES. No porque no haya más, que hay quien sigue convocando cosas, aún a sabiendas de que empiezan las rebajas y la gente en general necesita renovarse físicamente (no metafísicamente). Pero el que suscribe es más que probable que cierre esta etapa ya (salvo sorpresas bukowskianas). Septiembre llegará con otros aires más otoñales y nuevas sorpresas. Aunque me temo que seguirán las voces no tan malas y las no tan buenas...

¿Qué es "ser metafísico"?

Según Batania, antes poeta y ahora cronista de potenciales poetas, una de las personas dedicadas al poco-rentable-mundo-de-la-poesía más sobresalientes en la actualidad madrileña es Bárbara Butragueño. Y esto es así porque cada día es más metafísica, personal y literariamente hablando. ¿Y QUÉ ES SER METAFÍSICO?

Los objetos de investigación de la metafísica serian sobre todo los siguientes:

- ser, la realidad, la nada, la mente, la naturaleza, Dios, la verdad, la libertad, la posibilidad, el cambio, etc.
- cuál es la relación entre los universales y los particulares (problema de los universales).
- la determinación de la relación entre realidad, en tanto tal, y la realidad tal como se le presenta al hombre a través de su capacidad para acceder al conocimiento.

- cuál es la relación entre ser y deber ser (cfr. “falacia naturalista”).

La metafísica desarrolla las categorías centrales de la filosofía: materia y forma, acto y potencia, esencia, ser, sustancia, accidente, fin (siendo este muy importante pues reúne a los demás conceptos como dice Santo Tomás: el fin es aquello por lo cual algo es), etc. Para algunos su bagaje conceptual es la base de todas las demás disciplinas filosóficas e incluso, de manera indirecta, de casi todas las ciencias particulares en general.

¿Y QUÉ CONCEPTO DEL SER ESTARÁ DESARROLLANDO BÁRBARA BUTRAGUEÑO?

Concepto unívoco de ser
Según este enfoque, “ser” viene a ser la característica más general de diferentes cosas (llamadas entes o entidades). Es aquello que sigue siendo igual a todos los entes, después de que se han eliminado todas las características individuales a los entes particulares, esto es: el hecho de que sean, es decir, el hecho de que a todas ellas les corresponda ser (cfr. diferencia ontológica)
Este concepto de ser es la base de la “metafísica de las esencias”. Lo opuesto al "ser" viene a ser en este caso la esencia, a la cual simplemente se le agrega la existencia. En cierto sentido no se diferencia ya mucho del concepto de la nada. Un ejemplo de ello lo dan ciertos textos de la filosofía temprana de Tomás de Aquino (De ente et essentia).

Concepto analógico del ser
Según este enfoque, el “ser” viene a ser aquello que se le puede atribuir a todo, aunque de distintas maneras (Analogía entis). El ser es aquello, en lo que los diferentes objetos coinciden y en lo que, a su vez, se distinguen.
Este enfoque del ser es la base de una metafísica (dialéctica) del ser. El concepto opuesto a ser, es aquí la nada, ya que nada puede estar fuera del ser. Se entiende aquí a ser como espacio lleno. La filosofía tardía de Tomás de Aquino nos brinda un ejemplo de esta comprensión de ser (Summa theologica).

¿ALGUIEN HA LLEGADO A LEERSE ENTERA ESTA INSOPORTABLE EXPLICACIÓN SOBRE LA METAFÍSICA?

¿QUÉ LE ESTARÁ PASANDO A BÁRBARA BUTRAGUEÑO?

¿QUÉ LE PASA A BATANIA?

¿Será ésta la explicación a por qué se lee tan poca poesía en el mundo

y es mejor comprarse MILENIUM III?

Orugas

Palabras sencillas para días sin objeciones, en los que las miradas son fáciles y todo se complica. Porque en latitudes como estas, no existe el sol de medianoche.

Robinson

A los incorformistas sólo les espera una vida de pasados desolados y murallas rodeadas de fosos muy hondos. Junto con la posibilidad de contemplar el mar a solas. Para ell@s: Robinson.

Al final
siempre regresan las llamas.
Yo me quedo quieto, como hipnotizado,
viendo cómo consumen
un pasado menos.
Y ni rastro de lluvia
que limpie de halcones las nubes.
Al final siempre vuelven...
Aguerridas a cada domingo
que no me encuentro.
Coreando entre el humo:
de todos los devastados,
¿qué corazón era el tuyo?

Die Welle

Esta película recrea los hechos reales que ocurrieron en 1967 en Palo Alto, California: el profesor de historia Ron Jones dirigió una recreación experimental de la Alemania Nazi con alumnos de secundaria. Al no poder explicar a sus alumnos por qué los ciudadanos alemanes (especialmente los no judíos) permitieron que el Partido Nazi exterminara a millones de judíos y otros llamados “indeseables”, decidió mostrárselo. Jones comenzó con cosas simples, como la disciplina en el salón de clases, y logró convertir a su clase de historia en un grupo con un gran sentido de propósito. No sólo está bien verla porque me la haya recomendado Elia Maqueda. Debería ser obligatorio su visionado en todos los institutos, por lo menos.

La vida no es un cuento chino

Deja de mentirte. Dejad de mentirnos. Esto no es Hollywood. Nadie merece ser clonado. Nada es para tanto. Ni mucho menos, poemas como este. Pero intenta tú volar cometas...

Nueva York cabe en cualquier agujero negro
y en el Barrio Rojo no llueven putas...
Cosas del cambio climático.
Pero el famoso cirujano se quedó con tus tetas
y, de recuerdo,
te llevaste dos globos aerostáticos
con los que sobrevuelas el Mediterráneo.
Parir no es lo tuyo. Ni lo mío.
Los amaneceres me congelan los testículos
y, lo confieso,
finjo cuando sonrío en las fotos
(y si no estoy en ellas).
Nunca me gustaron los gatos,
ni los perros,
ni los elefantes,
ni el buitre leonado:
te apunté al canal temático
para que no llenaras la casa de bichos.
Me aburren los puentes de Madison,
he retocado mis caricias con Photoshop
Y no,
la vida no es un cuento chino.
Simplemente está llena de ellos
(de chinos).

enolSanyago

Una pistola cargada de balas

La noche siempre ha sido un refugio más para todo tipo de aves que siempre buscan tener algo en común, frente a la soledad manifiesta con la que nacemos y morimos. La noche es un gran teatro de vanalidades y las hay en las que se echa en falta una mano amiga que, por fin, apriete el gatillo.

Una pistola cargada de balas

y alcantarillas repletas de princesas

envueltas en huesos y Gaultier.

Una pistola cargada de balas

y noches de gatos pardos

maullando entre condones desahuciados.

Una pistola cargada de balas

con instrucciones de uso

para remendar el llanto.

Sólo pido

una pistola cargada de balas

colmando mis labios

y tu huella ausente

en el gatillo.

enolSanyago

Vino Amargo

Agradezco vuestros comentarios sobre las crónicas y también tenéis razón. Este no sólo es un blog de poeto-eventos, así que voy a adelantaros un nuevo poema, incluído en "Volando Cometas", que tal vez vea la luz en Septiembre de este mismo año (paciencia Chema, que parecen muchos meses, pero no es tanto). Este tal vez sea uno de los más difíciles que personalmente he escrito. Asesinaron a mi abuelo un mes de Octubre de 1936. Por la fecha, imaginaréis la sinrazón. Él simplemente salía a vendimiar, como cada año. Pero aquel día, no volvió. Setenta y tres años después, su familia aún no sabemos dónde están sus restos. En su memoria, "Vino Amargo".

Esconden los campos de Castilla
esqueletos
y orificios de bala
entre los que penetran raíces de vid.
Recuerda la uva
cada gota de sangre vertida
servida en finas copas
a la hora de la cena.
Tú
que traicionaste,
Tú
que mentiste,
Tú
que perseguiste,
Tú
que humillaste y disparaste
ensuciando el alba,
degusta cada noche los restos
de quienes nunca volvieron para despedirse
y son fosa sin aniversario
ni oración.
Cementerios olvidados,
vino amargo.

enolSanyago

Presentaciones de la semana

Termina una nueva semana de Mayo y, aunque los poetas también van a la playa, parece que todavía no están por la labor de utilizar sus Falcon privados y descansar tranquilamente en sus yates amarrados en diversas calas del país. Sí, la poesía es lo que tiene (comprendo las envidias). Da para estas cosas y alguna más (que todavía no contaré). Así que seguimos con presentaciones a lo largo y ancho de Madrid. El Martes 26 tuve la oportunidad de presentar la que protagonizaba Paco Bello y su "Buenos días, Don Pletórico" en el Ámbito Cultural de El Corte Inglés de Serrano. Diferente a lo que estamos acostumbrados, pero toda una experiencia gratificante cuando convergen poesía y música. No disponemos de fotos todavía. A ver si las consigo y os podéis hacer una idea. Tener la oportunidad de recitar conjuntamente con Paco ha sido un lujo. Creo que la próxima vez, también cantaremos (para que cunda el pánico y construyan más psiquiátricos). Ese mismo día recitaba Marta Noviembre en Libertad 8. Ya no llegamos (pero sólo porque se nos olvidó cargar de carburante el Falcon, que sino sin problema podemos llegar a cualquier evento en Madrid, por muy simultáneo que sea). El Jueves 28 estuvimos en la presentación de Mayte S. Sempere de sus "Últimas Puntadas Al Sudario de Laertes" en La Corriente del Golfo. ¡Y allí estaba Javier Pérez-Ayala! ¿Creíais que no existía, que todo era un invento a lo Milli-Vanilli, verdad? Pues no. Él y su Editorial parecen ser reales y, en esta ocasión, sí tengo una presentación que ofreceros. Os voy a decir que yo odio que me hagan fotos porque soy como los pisos de alquiler: es mejor concertar una cita conmigo para verme. Pero la fama cuesta, amig@s, y hay que hacer algunos sacrificios (hasta que algún día tome la decisión que en su momento tomó Ramoncín). Mayte (poetisa contra la cual se ensañan diferentes virus) sigue acompañada de su amiga lumbalgia. Va a pasarle un poco como a Batania (con quien queremos estar para ver realmente a Iratxe). Terminaremos por querer verla porque están Aixa o su hermana Ana (risas enlatadas, por favor)... Como siempre, uno disfrutó con la compañía de Chema Barredo, Ilkhi, José Zuñiga y otr@s presentes, a quien vamos conociendo poco a poco. Esta vez no estuvo Giovanni Collazos. Y no te creas Gio que no vas a tener tu castigo por semejante desplante. No hay accidente que sea casual (se agradecen siempre tu presencia y conversación, no sufras). La presentación terminó con truco de magia incluído de la mano del Mago Parrish. ¿Quién fue el cobaya? Efectivamente, un servidor (tampoco os contaré cuánto percibo por cada bolo que hago de este tipo). Mayte me hizo llegar un beso de Ana Clavero, a quien se lo devuelvo con mucho gusto (aunque no era exclusivamente para mí, hay que aclararlo, sino extensivo a los presentes). Os dejo con el testimonio gráfico de este nuevo atentado contra la poesía. ¡Que alguien termine con este sinsentido!

El valor de una coma

Hace unos días me enviaron una reflexión hecha en su día por Julio Cortázar. Qué envidia de mentes...

Julio Cortázar escribía: 'La coma, esa puerta giratoria del pensamiento'

Lea y analice la siguiente frase:
'Si el hombre supiera realmente el valor que tiene la mujer andaría en cuatro patas en su búsqueda'.

Si usted es mujer, con toda seguridad colocaría la coma después de la palabra "mujer".
'Si el hombre supiera realmente el valor que tiene la mujer, andaría en cuatro patas en su búsqueda'.

Si usted es varón, con toda seguridad colocaría la coma después de la palabra: "tiene".
'Si el hombre supiera realmente el valor que tiene, la mujer andaría en cuatro patas en su búsqueda'.

Adiós, Blanca

De nuevo nos toca amanecer un poco más solos que ayer, con otra despedida de las que secuestran la palabra. Nos deja Blanca Sandino, con quien compartí ideas, comentarios y mucho aprendizaje en los foros (L8 y, sobre todo, Alaire). Sin llegar a conocernos, sé que se ha ido una de las mejores, o la mejor. Mi más sentido pésame a la familia y amigos cercanos. Hasta siempre.

ALGO DE MI

Blanca Sandino

Caigo o emerjo desde mi propio Apocalipsis,

vencida por la náusea.

¡Oh, Madre Tierra -clamo- algo de mí me falta!

Y desde el suelo,

mientras me contradice la palabra,

me crecen brazosRamas,

y hojasManos -mariposas blancas-

para cubrir su indefensión desnuda.

(Ella no ha muerto:

deshabitó su corazón,

y vuela,

pálida, honda,

en dirección contraria a lo inhumano.)

Nuevos encuentros

Será por eventos en Madrid... Y eso que ya empezamos a tener intentos de superar los 30º, pero nada parece poder derretir el ánimo de los poetas. Esta próxima semana, yo me decanto por estos dos monstruos: el martes 26 de Mayo, en El Corte Inglés de Serrano con Paco Bello. El jueves 28 de Mayo con Mayte S. Sempere (y su muleta parlante) en La Corriente del Golfo. Nos vemos entre versos.

Poesía en el JunkClub

Sucedió el pasado lunes, 18 de Mayo. Pero la semana ha sido complicada y el tiempo, como siempre, escaso. Dar las gracias en primer lugar a José Naveiras que es el autor de las fotos (no hace falta decir qué podríais ver si fueran mías... nada). Celebramos en el Junk Club el tercer EnTintaDos de la temporada, organizado por la editorial Poesía Eres Tú, el cual tuve el honor de poder presentar junto a Jose. Los protagonistas esta vez eran tres de los grandes: Alicia Mostesquiu, Marta Noviembre y Paco Bello. Me atrevo a decir que es el mejor recital al que he asistido, con diferencia. Antes de empezar, conocí a Julio Santiago que nos ha ayudado a desarrollar este evento en el Junk, un sitio de lujo y con un encanto extraordinario para la poesía como podéis comprobar. Casualmente (o no), conocía a Mario Benedetti (facellido un día antes), con quien además había compartido muchos momentos por Madrid. Interesante escuchar las anécdotas que se iban mezclando con la cerveza destilada. No fuimos más de 15, lo que hizo que el momento que vivimos fuera áun más íntimo y especial. Alicia estuvo enorme presentando su poemario "Mareas Movedizas". Teatraliza todo lo que toca, es sencillamente brillante y, para más inri, tiene una voz lírica que nos dejó a todos con la boca abierta (creo que este efecto duró varios días). Podemos odiarla de envidia sin remordimientos. Marta, a pesar de ir apoyada en otra muleta (se está poniendo de moda entre las poetisas afincadas en Madrid, parece ser), recitó con toda la ternura de la que dispone y, creedme, es mucha. Estar cerca de Marta supone olvidarse de todas las miserias cotidianas y debes estar dispuest@ a no parar de reirte (a pesar de que nos presentara "Catálogo de Lágrimas"...La vida no es muy diferente a una bombilla y se enciende y apaga a su antojo). Conseguimos que cantara un poco (gracias, Virginia!) y de nuevo nos armamos de motivos para el odio y la envidia. Paco tenía en sus manos "Buenos días, Don Pletórico" y su indispensable guitarra. No voy a añadir nada sobre el arte y la genialidad de este poeta-cantautor porque va a parecer que voy a comisión y ya sabéis que la poesía puede mover muchas cosas, menos euros. Dar las gracias a tod@s l@s presentes (Gio Collazos nunca falla!). La mezcla de palabras, versos, música y abrazos será difícil de olvidar. Y para muestra, una presentación.